– Завтра принеси, – оживляется шеф. – В холодильник поставлю. Пусть стоит лекарство. Ну ладно. Иди работай.
Зина выходит.
– Так, Вика, а чего я хотел вообще? – спрашивают шеф.
– Вы сказали, что с утра сегодня состоится важный разговор, – деликатно напоминаю я.
Хотя мне хочется крикнуть:
– Шеф, ну не томите! Дайте уже должность официально!
– Аааа… ну да, насчет должности…
У меня сердце падает в пятки. Вот этот долгожданный момент! Сейчас он назначит меня управляющей. На глаза невольно наворачиваются слезы. Я ведь столько этого ждала!
– Сейчас как раз еще два кандидата на эту должность подойдут. Так что посиди пока, отдохни.
Что? Какие еще, к черту, кандидаты? Пытаюсь удержать лицо, но получается явно плохо.
Шеф замечает мое настроение и примирительно говорит:
– Ну чего с лица сбледнула? Сейчас вон заревешь. Да знаю я, что ты спишь и видишь, как бы стать главной по буфету. Я тебе давно говорил, что у нас тут гостей богатых полно. Могла свою жизнь устроить, а ты все вламываешь. О карьере думаешь. Дура! Фигура у тебя модная. Ноги тонкие и длинные, как у цапли. Попа красивая, но мелкая. Не в моем вкусе. Я ж не гондурас! Но многие сейчас таких, как ты, любят. Чтобы сиськи, понимаешь… – он скрутил две дули на уровне груди, – вот такие вот. Не, ну я ж люблю, когда у женщины фигура такая... – он, раскинув руки, очерчивает волны, – аэродинамическая. Под крылом самолета па-па-па-па-пам, – фальшиво выводит он, но, натолкнувшись на мой затравленный взгляд, смущается. – Извини, отвлекся. – Так вот, я тебя в Европу-то и послал потому. Они ж там любят энергосберегающих женщин.
– Это как? Энергосберегающими бывают лампочки, шеф.
– И женщины их тоже. Все бабы у них такие маленькие, худенькие. Такие, как ты, бледненькие. Чтобы место мало занимали, энергию берегли, кислород экономили. Природу-мать нашу, женщину. Не в обиду, Вика, ну вот ты и твое поколение мне напоминаете порции в их европейских ресторанах: малюсенький кусочек мяса, вокруг загогулины из соуса и веточка зелени. И название забубённое. Типа "Паштет Шепс-плюм-пимпиннэлла" в соусе "Бламанже, пожри и сдохни уже".
– Спасибо, шеф, за вашу доброту, – с чувством прижимаю руки к своей энергосберегающей груди.
– Не, ну ты не обижайся. Тебе ж за меня замуж не идти. Но сердце за тебя болит. Потому я и послал тебя в Европу. Чего впахивать, когда природа-мать не обделила? Была б ты страшная, я бы еще понял бы. А ты не страшная, и потому дура.
– Дура, – покорно киваю я. – Не хочу богатого. Хочу всего сама добиться.
– Так и я об этом. Я тебя зачем в Швейцарию на стажировку послал? Чтобы ты мелким задом своим крутанула и за богатого сынка замуж вышла. Они там в бизнес-школах табунами ходят. А ты чего? Диплом отличницы привезла. И все. Дура и есть! Ну теперь вот на себя и пеняй. На меня не надо! – он деликатно отворачивается, видя, что я лезу в карман за бумажным платком.
Слезы уже на подходе. Поэтому тихо шмыгаю носом и зажимаю его платком.
– Извините, шеф, аллергия! – оправдываюсь я.
– Ну я так и понял, – бурчит Кинг Конгыч, рассматривая что-то за окном. – Кстати, забыл сказать. У нас в ресторане новый су-шеф. Вернее, су-шефиня.
– Шеф-повар привел? Гаспар? Его протеже?
– Мое протеже, – Кин Конгыч отходит от окна и садится за стол. – Невеста сынка моего. Как и наш шеф-повар Гаспар тоже во Франциях училась лягушек жарить в какой-то там супер-харчевне. Мой сын попросил ее пристроить в наш ресторан, опыта набраться. Ну я к Гаспару девочку и отправил. Добрый потому что. Я, в смысле, не Гаспар. Хоть и на лицо Бармалей. Им же, детям моим, как чего нужно – так сразу к папе. А как не нужно, так папа хоть помирай.
