И мне в удел была Аркадия дана.
И, в сущности, кому, какое дело,
Как мается истерзанное тело,
Но вот душа стремится в те поля,
Где нет зимы, – её цветы не знают,
Где пчёлы, бабочки, шмели
Над вечной зеленью летают,
Где розы белые из ничего произрастают,
Где воздух так благоуханно прян;
Вот там, среди невянущих полян,
Моя душа тайком бывает,
Нить бытия как будто разрывает
И дышит, дышит воздухом весны,
И видит удивительные сны,
И там зализывает раны.
Аркадия! Тебя на картах нет.
Тебя придумать мог в стихах поэт,
К кому оттуда Муза прилетает.
А человечество – не знает
Ни тайны смерти, ни законов бытия.
Аркадия! В тебя уверовала я.
Когда-то эллины открыли нам завесу…
Вот и пиши стихи, и не клянись ни Марсу, ни Зевесу.
