- Ронья Анастасья, - прозвучал на весь зал мужской голос.
Сказала бы я, что услышала в нем властность, авторитетность, силу, но нет, скорее, усталость и нотку обреченности. Хотя сам говоривший мог считать по-другому.
- Ронья Анастасья, подойдите!
Да как скажешь, милый. К тебе – уже бегу. Ну, не побежала, конечно, но подошла, не медля.
Да, точно, красная ткань на кресле, чем-то похожая на бархат. А может, бархат и есть.
Мужчина, сидевший в кресле, мне понравился. Прям мой тип: высокий, широкоплечий, с короткими каштановыми волосами, мускулы угадываются даже под светло-голубым камзолом. Лицо волевое, с тонкими аристократическими чертами, карими глазами, прямым носом, полными, но не пухлыми губами, немного выступавшим подбородком. А если учесть, что на побегушках у него то ли граф, то ли маркиз, то передо мной сидел как минимум герцог или принц. В общем, поздравляю, Настенька, тебе наконец-то повезло в личной жизни. Пусть и в другом мире.
Рассматривала я мужчину, не стесняясь. Да и смысл стесняться, если мне за него скоро замуж выходить? Надо ж знать, что беру.
Широкие черные брови недовольно сошлись у переносицы:
- Насмотрелись?
- Нет, - честно ответила я. Только начала. И рассматривать буду долго.
Брови встали домиком и уползли куда-то под волосы.
- Вы странная девушка, ронья Анастасья. Вам об этом говорили?
- Да, - так же честно ответила я. Много раз. На Земле.
- Так нет или да? – соизволил улыбнуться мой собеседник. И я отметила, что улыбка ему идет, делает его моложе, «живее», если так можно выразиться.
- Не знаю, - смущения не было. Ни капельки. Куда мне в своем возрасте смущаться? Что я не видела-то?
- Мне нравится ваша искренность. Прошу, присаживайтесь, - передо мной, как по мановению волшебной палочки, выросло из пола второе кресло, внешне попроще первого. - Вам рассказали, кто я и куда вас везут?
- Вы – мой жених, - сообщила я, усаживаясь.
Нотку торжества в голосе мне скрыть не удалось.
- Вам, похоже, нравится этот факт, - удивленно произнес принц.
- Очень, - не стала скрывать я и честно призналась. – Всю жизнь мечтала выйти замуж.
В глазах мужчины появилось и так и застыло изумление.
- То есть вы согласны выйти за меня? – осторожно уточнил он.
- Конечно, - с энтузиазмом кивнула я. Еще бы не согласиться. Такой шанс нечасто выпадает.
- И вы знаете, кто я? – осторожно, как у душевнобольной, уточнил мужчина.
- Нет, - мило улыбнулась я. Какая разница, кто? Это – будущий муж. Мой муж. Все остальное уже не так и важно.
- Я – принц Леонид, - так, будто бы это все объясняло, заявил мой собеседник.
«А я – Анастасия Ивлева, очень приятно», - подумала я, но проговаривать вслух не стала, только кивнула:
- Отлично. Значит, я была права. Вы – принц.
Наш разговор начинал напоминать беседу двух душевнобольных, один из которых мнит себя Наполеоном, а второй – Цицероном. Принц, видимо, провел примерно те же аналогии, потому что нахмурился и покачал головой:
- В какой глуши вас воспитывали? Мне казалось, в Ронсарской империи все знают о принце Леониде.
В империи – может быть. Только я в этой империи меньше суток прожила. А кстати… Пора бы и поесть, и в туалет сходить… А то сидим себе, болтаем. А он, между прочим, хозяин здесь. Пока, конечно. Мог бы и накормить уставшую после длительного путешествия невесту.
- Ваше высочество, а можно мне поесть? – чувствуя, что желудок скоро заиграет похоронный марш, спросила я.
