Ничего не говоря, Сергей прошел мимо стажера с его земноводным взглядом.
– Добрый день, – повторил, присаживаясь возле той, о которой думал все выходные, – я по поводу страховки.
Она посмотрела ему куда-то в диафрагму, боялась, что ли, поднять глаза выше?
– Принесли заявление?
– Да.
Положил на стол заполненный бланк. Смирнова взяла, начала вбивать данные в компьютер. Сергей, не отрываясь, глядел в ее сомкнутые губы.
– Куда ты исчезла-то в пятницу?
– А выгодоприобретатель кто?
Вскинула грозные брови и посмотрела в упор – сама богиня юстиции.
– Ты, кто же…
Наконец-то. Что-то дрогнуло в красивом лице.
– Я хотел бы, чтобы это были вы, – твердо повторил Куприянов. – У меня больше никого нет…
– Прошу прощения, но это вряд ли возможно.
– Почему?
Она занервничала, отложила заявление, покраснела, огляделась по сторонам, как будто ища защиты.
– Мы не можем становиться выгодоприобретателями клиентов.
– Разве? – честно говоря, дизайнер был готов к такому повороту. – Есть закон какой-то?
– Одну минуту.
Встала и быстро вышла. Дама в макияже тихонько клацала на клавиатуре, делая вид, что ничего не случилось. Зато стажер как будто белены объелся. Вскочил и тоже выбежал, хлопнув дверью.
Сергей сидел долго, минут пятнадцать. Потом взял свой паспорт и, перечитывая его, двинулся к выходу. Он еще сам не знал, что будет делать. У помойки во дворе перед зданием «Гарант Антея» стоял и курил, скуксившись и сунув руку в карман, стажер.
– Куда она делась? – спросил Куприянов.
– Слушай, чего тебе от нее надо, а? – вдруг напал этот заморыш, раздувая ноздри и щуря глаза. «Надо же, он такого же роста и комплекции, как Джин-Хо», – поймал себя на неожиданной мысли дизайнер.
– Ничего. А что?
– Ну, вот и отстань от нее…
По-мужски стряхнув пепел средним пальцем, стажер глубоко затянулся.
– А ты что, ее муж?
– Не муж.
– Любовник?
– Тебя ебёт?
Сергей достал пачку с разрезанной черной грудью и тоже закурил.
– Мне просто надо поговорить с ней.
– Не надо.
– Да почему?!
– Потому. Она увольняется, сегодня последний день.
Куприянов ухмыльнулся, делая вид, что не верит.
Стажер залез во внутренний карман, достал визитку: «менеджер по работе с клиентами Иванов Денис Игоревич».
– Теперь по вопросам страхования жизни ко мне.
* * *
– На самом деле, очень крутая работа.
Катрин улыбнулась и протянула Сергею фирменный конверт ивент-агентства «Радость» с гонораром.
Они сидели в просторной белой переговорке с большими красными буквами LOVE на стене.
– Стильный темплейт получился.
– Спасибо.
– Вам спасибо. Жаль, что не все способны оценить…
– В смысле?
– Ну…
Генеральный директор агентства, высокая женщина, сохранившая следы красоты, пожала плечами.
– Есть клиенты, которые вообще непонятно зачем к нам обращаются. Вроде такую концепцию им предложили. «Обратно к невинности». Менады, танцующие на Парнасе, разрывают Пенфея. Пенфей у нас должен был быть таким огромным чучелом, набитым воздушными шариками и всякими подарками… В результате все превратилось в дискотеку, караоке и фотографирование с удавом.
– М-да…
– Живут тупо, думают тупо.
– Ну, узор-то будет?
– А, – она махнула рукой. – Не нужен им никакой узор, Сергей. Им нужен Стас Михайлов. Сознание на уровне…
Она постучала о край белого лакированного столика. На ней было короткое платье цвета индиго, черные колготки и туфельки с круглыми носами. Прическа в стиле Умы Турман, с ровной челкой на лбу. Крупный нос, уставшие глаза.
