Что это было? Опять воспоминания? Но вот стук в дверь. Я подбегаю к двери, но за ней уже никого нет, лишь ветер рвется в мою комнату, всовывая мне в руки записку… «Я уже здесь, но теперь ты не сможешь забыть, того, кого желал убить!»
Я? Убить? Кого?
Мрак… ветер… дождь, кричащий от боли при соприкосновении с моим телом…
Кто я? Кого я убил? Я не помню… не хочу вспоминать… Моя обычная жизнь всегда была слишком спокойна, чтобы быть правдой. Она и была вымыслом, прикрытием для… того, кем был я, для того, кто ушел в мир людей за новой правдой для демонов, чтобы забыть страдания, подаренные любовью…
Кровь… алая кровь на моих руках… я несу смерть… ты – жертва… я – палач… жди… и я приду…
Крик прорезал обычный мир… Но этот крик мой. Я становлюсь не тем, кем был раньше… я становлюсь безмолвием ночи…
А в окне звезды зажигаются на беззвучном небе… И я буду ждать тебя там жертва! Крик… но во мне новом просыпается сила, могучая сила, способная погубить весь мир. Но мне этого не надо! Я познал жизнь людей бессмысленную и горькую… да, она нужна нам…
Что это мысли? Но чьи? И опять стук… но дверь открыта и на пороге она, та что гнала, желая забыть… Кто она? Любовь… убивает… Она вошла, а я умираю от ран… тот крик был живым, он сжигал меня… тот ветер был реальным, он разрывал меня между сном и реальностью… Сон – это то, во что ты веришь. А реальность – то, чему подчиняешься. Так что же лучше? Лучше правда, которая верна свободе. И я остался с правдой между жизнью и смертью. Желая прочесть раскаянье в небесно-голубых глазах, то раскаянье, которого никогда не было… ведь демоны не живут обычными чувствами, лишь любят… сжигая самих себя. Правильно ли это? Но она была такой и такой же останется, ведь она любила меня, но прокляла, забыла, но ненавидела. Она не умрет… ведь я должен был нести ей смерть… я должен был забрать её жизнь в наказание за чувства… но не смог, слишком она была дорога мне. И теперь я сгораю от её безмолвного крика, от её смертельной боли и становлюсь всю более и более смертным, не зная кем быть – демоном ли с человеческой душой, или же человеком, забывшим свою смертную душу в руках хранительницы снов?
Вот она стоит на пороге, я обещал, что дождусь, и я дождался. Она тихо, как кошка вошла в комнату, села на диване… я услышал её мысли… «Как холодно…» И я мгновенно побежал делать кофе. Она его любит, я знаю… помню…
– Спасибо, – тихий нежный голос проникает в самое сердце.
– Кто ты? – задаю я вопрос, забравший меня с собой в ее глаза.
– А разве ты не помнишь?
Как же все-таки красив её голос и как же мила она.
– Нет…, ты Хранительница Снов?
Внезапно в комнате раздался звонкий хрустальный ясный смех божественного создания.
– Да, ты прав… помнишь свой вчерашний сон?
– Не совсем. А что там было?
– Как что? Ведь это был твой сон… Точно помню небо… бриз, хотя воды нет рядом, но точно бриз… вокруг песни… приближение к чему-то неописуемому…
– Что я должен ответить?
– Только то, что хочешь…
– Я хочу, чтобы ты осталась…
– Я не могу, ты же знаешь, – эти нежные глаза обратились ко мне, и в них было искреннее чувство вины.
– А можно я пойду с тобой?
– Ты хочешь умереть? Тебе разве нечего терять?
– Да. Я хочу быть с тобой.
– Но ведь это решаю не я.
– Мне все равно… почему я помню тебя, но не знаю откуда… почему в голову приходят мысли о демонах?
– Ты должен вспомнить все сам, только после этого я смогу тебя забрать.
