Она делает нас лучше, выше, пробуждает творчество. Сколько себя помню, у меня трепетное отношение к этому чувству. В детстве радовалась ему беззаветно, ощущая его везде и во всём. Оно было естественным, как сама жизнь. В юности читала и мечтала о нём. Взрослея, влюблялась, ловя миражи и путая их с любовью.
С годами, не переставая верить в любовь, я стала учиться отличать её от всего прочего – влюбленности, страсти, желания спастись от одиночества. Много пишу о любви, рифмуя мысли о главном.
Не нам решать, что будет завтра, мы в силах только делать что-то и выбирать из возможного. А всё остальное даёт жизнь. И тому, чьё сердце открыто и готово принять бесценный дар, жизнь посылает любовь…
Порой слышу в свой адрес вопрос: «Всё ли описанное в стихотворениях о любви с тобой действительно случалось?» Многое случалось. Факт. Но даже и то, что не становится частью моей биографии, пропускаю через себя. Не могу иначе. Да и не надо. Часто читатели говорят, что это их истории. Вы бы знали, как радуюсь этому. И если вы, переворачивая страницы, найдёте себя, то радости станет больше.
Любовь не знает выходных,
Не меркнет в будней дымке серой.
В ней важен каждый взгляд и штрих.
Она живёт бок о бок с верой.
Она сквозь камни даст росток,
Придёт оазисом в пустыню.
Она читает между строк.
Бегут часы – она не стынет.
Она удары ста плетей
Снесёт, идя, не сгорбив спину,
И из расставленных сетей
Она себя сумеет вынуть.
Она всё сможет и поймёт,
Строптивых примет и послушных.
Цветёт для всех, но только вот
Любовь боится равнодушных.
Она порой им дарит свет
И с настоящими их сводит.
Но если вдруг ей места нет,
Чтоб не мешать, любовь уходит.
05.04.2015
