— Приехали. Выходи.
Стас подает мне руку, и я покидаю салон машины. Осматриваюсь и про себя заключаю, что мы в каком-то закрытом спальном комплексе. Позади ворота, впереди элитные новостройки, соединенные в целые блоки.
— Куда вы меня привезли?
— К себе. Ты уснула по дороге, не сказав мне адрес.
— О-о-у-у-у, — только и могу выговорить, не зная, что еще сказать.
— Идем. — Стас подталкивает меня к подъезду, поддерживая за спину.
В полной тишине мы заходим в лифт и поднимаемся на десятый этаж. Открыв дверь своей квартиры, Стас пропускает меня первой. Звук захлопывающейся двери заставляет меня вздрогнуть и в ужасе осознать, что я нахожусь там, куда планировала попасть несколько месяцев. А ведь еще какой-то час назад мой план был разрушен и я собиралась ехать домой.
— Эй, — Стас аккуратно касается моей руки. — Ты в безопасности, я тебя не трону.
Он расценивает мое состояние по-своему, но я не спешу его разубеждать и киваю.
— Разувайся, проходи.
Я киваю и снимаю туфли. Блаженное чувство, когда твоя стопа касается ровного пола, ни с чем не сравнить. Я даже глаза закрываю и прислоняюсь спиной к стене, чтобы не потерять равновесие.
— С тобой все в порядке?
Голос Стаса звучит слишком близко, а он сам, судя по горячему дыханию, находится в нескольких сантиметрах от моего лица.
Я распахиваю глаза, смотрю на мужчину, улыбаюсь и киваю.
— Выпьешь что-нибудь?
Стас проходит вглубь комнаты, и я следую за ним. Обвожу взглядом помещение: лаконичный интерьер и минимальная обстановка. В квартире почти ничего нет: ни рамочек с фотографиями, ни вазочек с конфетами, даже на кухне стерильно чисто. Все чашки и тарелки спрятаны внутрь, бытовая техника встроенная, нет ни электрочайника, ни мясорубки, как я привыкла видеть у себя дома — почти все в кучу.
— Я редко тут бываю, — произносит Стас, видимо, заметив мое недоумение. — Приезжаю переночевать.
— Заметно, — киваю.
О чем разговаривать, не имею ни малейшего понятия, вся уверенность соблазнительницы куда-то пропадает.
— Так ты будешь что-то?
— Нет, спасибо, — отказываюсь, хотя думаю, что выпить мне действительно не помешало бы.
Пока Стас справляется с кофе-машиной, я незаметно осматриваю его профиль: прямой нос, высокие скулы, трехдневная щетина на лице, хотя перед камерами он обычно предстает гладко выбритым. Я впервые вижу его вживую. До этого мне приходилось смотреть репортажи с ним, интервью, заглядывать в «Инстаграм» и прокручивать сторис, которые он выкладывал крайне редко.
— Нравится то, что видишь?
Стас застает меня за подглядыванием, и я краснею. Чувствую, как щеки покрываются румянцем, а сердце начинает барабанить сильнее.
— Нравится, — киваю, смотря ему в глаза.
— Ты что, никогда меня прежде не видела?
— Где, например?
Он смеется, а я чувствую себя неловко. Мы до сих пор не представились друг другу, а я уже стою в его квартире.
— Станислав Лебедев, — он протягивает мне руку, как при знакомстве.
— Так официально? — со смешком отвечаю я и подаю ему ладонь. — Анастасия Воронина.
Я планировала соврать, назвать имя наугад, но под его пристальным взглядом не смогла. Ну, почти. Фамилию все-таки выдала не свою.
— Анастасия, — произносит Стас так, будто пробует мое имя на вкус. — Это у вас с подругой привычка такая — отправлять друг другу фото понравившегося мужчины?
— Нет, просто…
От неловкости я смотрю куда угодно, но не на него. Замечаю темные обои, светлый пол, барную стойку и высокие стулья. Стас ждет моего ответа, а я не спешу с ним, потому что совершенно не знаю, что сказать.
