Приподнимаю, подцепив пальцем верхний лист её личного дела. На фотке она улыбается. Блядь, как у насквозь лживого человека может быть такая светлая, открытая улыбка?
По моему приказу Абрамову приняли с сегодняшнего дня на работу. Вот и паспорт в оригинале прилагается. Откопировав его, кадровичка передала вместе с остальными оригиналами и копиями.
Барабаню пальцами по столу, рассматривая обложку документа.
Нет, Багиров, оно тебе не надо! Не надо, я сказал!
Но рука сама тянется, пальцы быстро листают странички.
Фамилия та же. Но это может означать, что просто решила не брать фамилию мужа...
А муж у нас кто? Не Витюша - это точно... Витюша тоже оказался неудел, как и я. Вот же стервозная баба, а такой милашечкой кажется! Мной покрутила, голову вскружила, а потом, когда надоел, бросила. Потом и Семёнова, похоже, постигла та же участь. Но муж-то у нее есть! Или, на крайняк, мужик какой-нибудь. Ребенок же имеется...
Листаю к странице "семейное положение", попадаю случайно на "Дети". И зависаю, поражённый.
У нее дочка. Не сын.
Мария...
Егоровна?
Что, блядь? Как? Какая ещё Егоровна?
Несколько раз с усилием зажмуриваюсь, практически уверенный, что это галлюцинации. Но открываю глаза. Читаю.
Егоровна...
Как безумный, сижу, уставившись в пространство, игнорируя несколько раз звонящий телефон.
Потом нажимаю кнопку внутренней связи, желая вызвать ее к себе.
Но в эту секунду в дверь стучат и заходит секретарша Семёнова с подносом в руках. По-хозяйски плотно закрывает за собой дверь. Офигев от такой наглости, жду, что скажет. А я и без неё уже готов взорваться! И единственное, что удерживает от этого - шок, и мысль о том, что я мог что-то не так сейчас понять.
- Егор Дмитриевич? А я вам кофе сварила, - заигрывающе стреляет глазками.
Я её имя не запоминил даже.
На бейджике написано "Ольга".
- Ольга?
Поощрительно кивает.
- Так вот, Ольга. Ко мне в кабинет можно входить только, если и когда я зову. А вас, Ольга, я не звал.
Неуверенно останавливается со своим подносом посередине кабинета.
- Мне уносить? - кивает на поднос.
- Да, блядь! Уносить! - срываюсь я. - И Абрамову сюда немедленно!
Зачем-то встаю и даже делаю несколько шагов следом за блондинкой к выходу.
Мне дико хочется выйти самому и сунуть ей этот долбанный паспорт в лицо Абрамовой! На реакцию посмотреть.
В открытый дверной проем, пока секретарша не успевает закрыть дверь успеваю увидеть...
Картина маслом.
Семёнов отдергивает лапу от Варькиного лица. Ласкались там. Сука!
Отворачиваюсь к окну. Паспорт зажимаю в руке открытым. Меня бомбит так, что реально боюсь последствий! Мне нельзя выходить, ни в коем случае! Иначе ведь и поубивать могу в таком состоянии на хер.
Невидяще смотрю на улицу, переживая нечто сродни атомному взрыву внутри!
Я не по скрипу двери понимаю, что она вошла в комнату. Это как-то иначе происходит - по запаху, по ощущению приближения, по моим каким-то внутренним радарам, которые вопят оглушающе, что эта мерзавка уже со мной вдвоем в кабинете!
- Что ты хотел? - спокойным и холодным тоном.
Что я, блядь, хотел? Придушить тебя! Посадить! Наказать! Вот что я хотел! Какого хера, блядь? Какого...
- Во-первых, на вы и по имени-отчеству, - бросаю, не оборачиваясь.
Хмыкает, но не комментирует.
- А во-вторых, блядь! - срываюсь снова, не в силах это терпеть! Поворачиваюсь к ней, швыряю в ее сторону по столу паспорт. Он скользит по поверхности к самому краю и останавливается, наполовину свесившись с него. - Что это такое?
