И однажды увидел их вместе. Невысокий коренастый блондинчик напомаженный и слащавый вел под руку мою женщину, преданно заглядывая в глаза. В тот день я, как долбаный сталкер, покатался за ними до вечера. У них был многообещающий маршрут: "женская консультация - аптека - магазины - дом". Убедившись, что он остался на ночь, я уехал, чтобы вычеркнуть ее из своей жизни навсегда.
Хотя, если подумать, не было смысла в моем сталкерстве - она предельно честно изложила это всё в своей прощальной записке. Ее я, естественно, выбросил, но написанные на бумаге слова до сих пор жгли мозг. Забыть их я был не в состоянии.
"Я ухожу. Не ищи меня. Я полюбила другого человека. Не такого, как ты".
У нее даже не хватило совести сказать мне это всё, глядя в глаза!
Я пять лет думал, что однажды она придет и скажет, что ошиблась, что любит меня одного, что хочет вернуться.
И вот она пришла.
И что же говорит мне?
Что всё, что ей от меня нужно - это деньги?
Как же это... противно.
Мне хочется сказать ей одну простую, примитивную даже фразу. Эта фраза буквально крутится у меня на языке.
"Пошла прочь". А потом, уже в спину, добавить: "И чтобы больше ноги твоей здесь не было".
И я порываюсь это сделать!
Я даже открываю рот, но всё время... Говорю другое!
- А что же твой мужик, которого ты так "полюбила", - насмешливо смотрю в ее глаза.
Опускает взгляд, игнорируя вопрос. Шепчет едва слышно:
- Я верну эти деньги тебе, как только смогу...
"А может дать ей денег? - мелькает в голове глупая мысль.
Но зачем? Чтобы упиваться своим собственным благородством?
А ведь это даже в какой-то степени унизительно - давать деньги женщине, которая тебя предала. Как если бы я только этим, наличием бабок, и ценен для нее. А я хотел, чтобы она любила... Я был болен ею! Я, как пацан, тосковал и страдал по ней! Я, сука, только выздоравливать начал от болезни по имени Варвара Абрамова! Я наконец на других баб смотреть научился! А не только на ее фотки дрочить...
Задумавшись, теряю ощущение времени.
А она вдруг встает и идет в сторону двери.
Куда? Уходишь? Уже?
И я, блядь, сам себе противоречу! И это необъяснимо ни хрена! Но это сильнее меня...
- Стоять! - рявкаю так, что она вздрагивает, но останавливается, вцепившись в ручку. Оборачивается.
Нет, дорогая, я так просто тебя не отпущу! Ты из меня пять лет назад всю душу вынула. Теперь моя очередь. Ты еще пожалеешь, что пришла ко мне.
Но все эти мысли - просто оправдание... Оправдание за следующие слова:
- Я дам тебе денег.
Наверное, у меня вид злой. Наверное, заметно, что я на пределе просто! Потому что она испуганно спрашивает:
- Что я буду тебе за них должна?
- Что с фирмой отца?
Насильно переключаю в себе некое подобие тумблера с отметки "эмоции" в более правильное положение "бизнес".
- Я не знаю. Там теперь какие-то чужие люди командуют. Я у отца в отделе кадров работала. Фирма продолжает существовать. Завод функционирует. Но меня уволили и даже личные вещи забрать не позволили.
- Но юридически ты ведь его наследница?
- Да, получается так.
- А по документам?
- Я не знаю, - губы у нее начинают дрожать. - Я не вникала никогда. Я же не думала, что отец...
Глупые бабы! Как можно было "не вникать" в такие вещи?
- Ты передаешь мне права на фирму. Продаешь их. За пять миллионов. Я разгребу то дерьмо, которое после себя оставил твой папаша. Но фирма будет моей. И фирма, и завод и... что там у него еще имелось во владении. А ты выйдешь на работу теперь уже ко мне. Только не в кадры. Будешь личным помощником, пока я буду в вашем городишке находится. Как только уеду - возвращайся снова в кадры. Согласна?
