– Может быть. Возможно, если бы моя жена не шлялась по всяким отелям, то и мне бы не пришлось?
– Боже, Булат, ты себя слышишь?
У меня получается вывернуться из захвата мужа. Скорее, он отпускает меня. Отхожу на несколько шагов, взмахиваю руками.
Меня раздирает желанием устроить скандал, крик уже сидит в горле. Я не могу больше сдерживаться. Это всё похоже на какой-то сумасшедший дом.
Может…
Может у мужа действительно есть какие-то проблемы? А я их не заметила за столько лет. Но не способен мой любимый на такое.
Осеннее обострение?
– В чём ты меня обвиняешь? Что я здесь ночевала? Ты выгнал меня посреди ночи, – перечисляю, отходя от мужа. – Где мне было оставаться? Я могла умереть!
– На улице не так холодно, – безжалостно отмахивается муж. – Всё было под контролем.
– Я была под контролем? – переспрашиваю. – С каких пор у нас всё так происходит? Как ты можешь мне угрожать сыном? Тебе совсем меня не жаль? Если ты разлюбил… То почему просто не развестись? Зачем делать мне больно?
Я всхлипываю. Обещаю себе, что это последний раз. Последняя воля моим чувствам. Но мне нужно окончательно выплеснуть эмоции, иначе они сожрут меня живьём.
Как это возможно?
Мужчина, которого я когда-то выбрала, оказался таким подлецом. Я доверилась, открыла сердце и душу. Полностью ему отдалась, ни о чём не переживая.
А он вытер ноги о моё доверие, потоптался по хрустальному сердцу.
Отворачиваюсь, потому что Булат не заслужил видеть мои слёзы. Поспешно стираю их, но те всё не заканчиваются. Я стала жутко эмоциональной, что очень не похоже на меня.
Тело простреливает иголками, когда меня резко обнимают за талию. Муж прижимается со спины, давит ладонью на живот, удерживая меня на месте.
– Прости, – звучит уже забытый нежный голос мужа. Булат упирается подбородком в моё плечо, крепче обнимает. – Прости меня.
– Отпусти.
– Не могу. Ты права, Аль. Я во всём виноват. Но стоит подумать, что ты тут была с другим – как я зверею. У вас ничего не было? Поклянись.
– Я тебе не изменяла! Но после того, что ты устроил – ты не имеешь права мне что-то предъявлять.
– Клянёшься? – повторяет с нажимом.
– Клянусь.
Я отвечаю лишь потому, что вдруг муж использует это против меня? Расскажет в суде, что я была в номере с незнакомым мужчиной?
– Хорошо, – выдыхает, не реагирует на мою попытку освободиться. – Тогда поехали домой? Я погорячился, поступил неправильно. Я знаю, Аль. Я… Мне нет оправдания.
– Рада, что ты это понимаешь.
– Но дай мне шанс исправить. Я просто так испугался, что потеряю тебя… Что начал говорить весь тот бред, с ума сошёл. Хотел сохранить нашу семью любой ценой. Прости меня, моя хорошая.
– Булат…
– Я знаю, поступил чудовищно. Милана – это блажь, случайность. Всего одна встреча. Естественно, с ней больше ничего не будет. Ни с кем. Мне только ты нужна.
– Но при этом ты мне изменил!
– И я заслужу твоё прощение. Обещаю, Аль, всё снова будет хорошо. Клянусь. Просто дай мне шанс исправить ошибку. Я больше не сделаю тебя больно.
Я слушаю всё это, прикрыв глаза. Внутри всё раздирает от желания поверить мужу. Это ведь Булат, мой любимый, самый родной. Он сплошная нежность ко мне.
Даже в наш первый раз муж был очень мягким, постоянно беспокоился, что сделал мне больно. Казалось, переживал больше меня.
Он ведь не может быть действительно таким жестоким, каким был эти сутки.
Что-то случилось.
– Простите, что прерываю. Но я бы хотел получить свой номер обратно, раз вы всё решили.
