Я ещё раз поздравляю, а после ненавязчиво прошу подсказать хорошего адвоката. Ильяс, конечно, помогает, но всегда нужно иметь запасной вариант.
Демид не то чтобы мне нравится. Он когда-то обидел мою подругу, минусов в свой рейтинг заработал. Я сама советовала Лизе рискнуть и простить. Но я-то могу быть более предубеждённой?
Но что мне нравится – он не задаёт лишних вопросов. Обещает подумать и скинуть, кому доверяет. Полагаю, имя того, кто вёл развод Лизы, мне не назовут. Мужская гордость не знает границ.
Улыбаюсь этому, прощаюсь. А через секунду телефон снова оживает. Ильяс словно почувствовал, что я ищу подстраховку.
– Ты дома? – спрашивает сразу. По голосу слышу, что он зол. – Включи выпуск "Новости+", там сейчас интервью твоего муженька. Перемотай на начало.
– Эм… Ладно, – включаю телевизор, который подключён к интернету. – Он заявил о нашем разводе?
– Я тебе говорю только потому, что обещал держать в курсе всего. Ни с кем не разговаривай, ничего не делай, я сейчас разворачиваюсь и еду к тебе.
Мой муж на экране выглядит счастливым, довольным собой. В сером костюме, который я выбирала ему.
Перематываю запись в начало, а потом пропускаю рабочие моменты. Фирма, новый рынок, бла-бла-бла.
И застываю, когда разговор заходит о семье.
– К сожалению, всё не так радостно, – улыбка мужа дрогнула. Боже, как хочется стукнуть его! – Сейчас у нас с женой напряжённые отношения.
– Почему же? – ведущая подаётся вперёд, почуяв скандальную тему. – Вы разводитесь?
– Мы обдумываем эту возможность. Сможем ли мы простить друг друга или проще отпустить друг друга.
– Простить? За что же?
– Наверное, моей вины в этом больше. Я слишком мало времени уделял жене, погрузился в мой проект. Поэтому она захотела найти утешение в объятиях другого.
Я сжимаю пульт в руке, пластик трещит от давления. Кровь шумит в голове, слова мужа расплываются.
Он ещё что-то говорит.
Добивает.
Втаптывает меня в грязь.
– Он… – заикаюсь, вспоминаю, что Ильяс всё ещё на линии. – Он только что на всю страну назвал меня гулящей?
– Видимо, понял, что просто так ребёнка суд не оставит с ним.
– А теперь… Теперь оставят с ним?!
– Теперь не оставят, – успокаивает меня мужчина. Я почему-то верю. – Теперь я подам иск о клевете. Он сам себя подставляет.
Ильяс обещает вернуться быстро. А всё, чем я занимаюсь в ожидании – представляю самые жёсткие варианты расправы над мужем.
Вот он едет по горной дороге, а тормоза не работают…
Или случайно кирпич падает на голову. Два. Лучше миллион!
Или…
В дверь звонят, и я несусь, едва не спотыкаясь о ковёр. Проверяю через глазок, что это действительно Ильяс.
– Ты быстро, – я впускаю мужчину. – Просто признай, что сидел под домом и ждал удачного случая.
– Именно, Аля. Безумно соскучился по твоему храпу, без него я не сплю.
– Я не храплю!
Мужчина лишь пожимает плечами, уворачивается от брошенной в него подушки. Устраивается на кухне, достаёт ноутбук. Показывает мне текст иска.
– Когда ты успел его написать? – смотрю с подозрением. – И интервью посмотреть?
– В этом прелесть быть боссом, – Ильяс напускает на себя важный вид. – Можно пофилонить, пока остальные работают. С утра подадим.
– Угу. Но это ведь… Не провал дела, да? Не решит заранее исход?
– Нет. Это интервью – глупость. Такое впечатление, что твой муж спешит. У него ни внятных поступков, ни стратегии. Он просто делает то, что приходит в голову.
– Это не похоже на Булата. Он всегда собран и планирует наперёд.
