— Не надо, спасибо, — качаю головой, сложив руки перед собой на коленях.
Он-то у себя дома, выглядит уверенным и расслабленным, зато я чувствую себя максимально скованно и неуютно. Мало того, что у Артема дома, так он еще то и дело скользит по мне пробирающим до нутра взглядом.
— Можно я посмотрю? — киваю на полки с фотками в рамках и какими-то грамотами и статуэтками.
Может, это не его? Как-то не вяжется у меня Львов и вот это вот все.
— Смотри, — пожимает плечами он.
Я встаю с дивана и вскоре выпадаю в осадок от увиденного. Беру в руки и рассматриваю красивые тяжелые кубки за первые места в соревнованиях по боксу. Он еще и боксер? Впрочем, чему я удивляюсь — такие мускулы, как у него, не берутся из воздуха.
Затем натыкаюсь на грамоту за участие в олимпиаде по математике. На диплом победителя школьной олимпиады по информатике. Тут столько всевозможных грамот, что я невольно приоткрываю рот.
Будто мало этого, на соседних полках красуется литература по экономике и смежным дисциплинам. Причем такая, которую мы и не изучаем. Там сплошь новые издания и зарубежные авторы. Окончательно меня добивают многочисленные закладки в этих книгах. Видно, они стоят тут не просто для красоты.
Стоя полубоком, я в недоумении пялюсь на Артема. Весь его образ недалекого мажора, который я нарисовала себе еще с первого курса, разительно отличается от того, что я вижу в его комнате.
Для того чтобы получить все эти грамоты, чтобы прочитать всю эту литературу, надо проводить немало времени за учебой. Да что там, засыпать с книжками.
Я издаю нервный смешок, пытаясь представить, как Артем дрыхнет в обнимку с учебником. Ничего не выходит. Мне гораздо проще нарисовать другую картинку: как он ложится в кровать с очередной красоткой, которых за время учебы у него было столько, что и не счесть.
Впрочем, и в универе Львов при всех своих гульках умудряется сдавать сессии без хвостов. Вот только я думала, просто платит. Выходит, нет?
— Когда ты успеваешь учиться? — срывается с моих губ вопрос.
— В смысле? — отвлекается от ноутбука Артем.
— Ты же постоянно на тусовках допоздна… — продолжаю несмело.
— Кто тебе сказал?
— Ну… все говорят.
— Ты всегда веришь слухам? — со смешком отзывается Львов, и я краснею.
Вот уж о ком, а об Артеме слухов, и правда, полно. Что ни день, то какая-нибудь новая сплетня.
Я снова отворачиваюсь к полкам и подмечаю странную деталь: на всех фотографиях он только с мамой, с которой я уже успела познакомиться. Высокая, красивая блондинка лет сорока с небольшим. Внешне у них ничего общего с Артемом.
— А почему на фотках нет папы? — интересуюсь.
— Я рос без отца, — глухо отвечает Артем, всем своим видом показывая, что я лезу не в свое дело.
— Извини, — шепчу я и возвращаюсь на диван. Выходит, у нас с ним есть кое-что общее: оба росли без пап.
Сижу тихонечко, чтобы опять не ляпнуть что попало.
Снова украдкой смотрю на этого парня-загадку, задаваясь вопросом: какой же ты на самом деле, Львов? И если действительно такой башковитый, то почему ведешь себя, как последний кретин? Особенно в отношении меня.
Я вижу, что Артем окончательно отвлекается на мой ноутбук, выдыхаю и откидываюсь на спинку дивана. О-о, как же удобно. Это вам не скрипучая кровать в общежитии.
Резко вздрагиваю от ощущения того, что по моему лицу что-то скользит. Показалось, что ли? Открываю глаза и вижу нависающего надо мной Артема. Он слишком близко.
