– Поехали домой.
– Прости, если тебя задели мои слова, – поднимаю на него взгляд, но не вижу на лице ни капли злости.
– Всё нормально. Возможно, ты и права.
12. Глава 11
Ева
На квартиру Свята приезжаем уже за полночь. Он не особо разговорчив, да и я не стремлюсь завязать беседу. Да, возможно, я его обидела, но сказала лишь правду – то, что думаю, без лести и стремления угодить, а если Свята не устраивает эта правда, пусть ищет её у фанаток, что готовы петь дифирамбы, лишь бы попасть к нему в постель.
– Помнишь, что ты спишь на полу? – разрываю тишину между нами, когда заходим в квартиру.
– Цветкова, сжалься, – стонет Свят, шаркая по полу ногами. – Ты меня с уборкой загоняла, тексты мои высмеяла, а теперь на пол прогоняешь.
– Не дави на жалость, Черкасов, – бросаю через плечо. – Не поможет. Сам виноват, что не продумал детали.
– Это же аэродром, а не кровать, – складывает ладони в молитвенном жесте. – Ты даже не почувствуешь, что кто-то лежит с другого края.
– Нет, – отрезаю, предотвращая дальнейшие уговоры. – На пол, Черкасов.
– Жестокая ты, Цветкова, женщина, – театрально вздыхает. – Я в душ. Одеяло хоть уступи.
– Я подумаю, – отвечаю, убирая покрывало с кровати.
Слышу хлопок двери ванной комнаты, скидываю на пол одеяло и одну из подушек. Кажется, в шкафу я видела плед. Ага, вот он. Быстро переодеваюсь в пижаму и, завернувшись в темно-синий мягкий плед чуть ли не с головой, поворачиваюсь в противоположную сторону от спального места Свята. Я настолько вымоталась за сегодняшний день, что сама не замечаю, как проваливаюсь в сон ещё до того момента, как Черкасов возвращается из душа.
А утром просыпаюсь от того, что мне слишком жарко. Такое ощущение, что я лежу у горячей батареи, которая, к тому же, ещё и придавила меня сверху. Что за чëрт?
И тут эта батарея шевелится, придвигаясь ближе, а в мою поясницу упирается… Черкасов, гад! Начинаю яростно толкать его локтями, наконец мне удаётся скинуть его руку и ногу, и я вскакиваю с кровати как ошпаренная.
– Черкасов, ты не офигел!? – кричу чуть хриплым ото сна голосом.
– Цветкова, какого чёрта дерëшься? – Свят потирает сонные глаза и приподнимается с подушек на локтях.
– Ты в кровати! – яростно тычу в него пальцем.
– А, точно, – оглядывается. – Во сне, наверное, залез.
– Мы так не договаривались! – меня бесит, что он так спокоен, что даже не извинился!
– Ну я не виноват, – спускает ноги с кровати, откидывая одеяло и открывая моему взору торс, покрытый татуировками. – Черт, Цветкова, такой сон обломала.
Мой взгляд опускается вниз, и я чувствую, как краска начинает заливать мне лицо. У Свята совсем ни приличий, ни стыда.
– Этот сон сейчас тыкался мне в спину, – рычу от негодования.
Свят, проследив за моим взглядом, хитро сощуривается.
– Это обычное мужское утреннее состояние, – разводит руками.
– Прикройся, пожалуйста, – отвожу взгляд, смущаясь ещё больше. – Мне неприятно на это смотреть.
Господи, зачем я на всё это подписалась?!
– С каких пор обычная реакция организма считается неприятной? – даже и не думает выполнить мою просьбу. – На тебе такой наряд, что эта реакция навряд ли упадёт в ближайшее время, – окидывает меня фирменным взглядом Святого – оценивающе, медленно поднимаясь от ног к груди. – А у тебя ничего так ноги… и даже грудь есть.
– Черкасов, ты озабоченный, – я готова провалиться сквозь землю от его идиотских замечаний. – Теперь буду спать в шубе и валенках!
