— Фу! — Меня мутит от подобной мысли. — Не знаю, недоношенным ты родился, из коляски в младенчестве выпал, или с верхней полки в поезде «Москва-Владивосток» трижды упал, но головой ты конкретно стукнутый. По крайней мере, уверенность твоего отца в твоей несамостоятельности подтвердилась. Ты ведь за чужой счет хочешь лапу к его состоянию приложить. Взять готового ребенка, в создании которого не принимал ни малейшего участия, выдать за своего и спать спокойно… Я не представляю, сколько мне надо выпить, чтобы хоть как-то это понять…
— Вы там еще долго? — окликает нас мама.
— Еще минуту, Ульяна Филипповна! — отвечает Демьян, не сводя с меня сосредоточенного взгляда. Карие глазища так и пылают диким энтузиазмом, как будто он вывел формулу мира. — Через пару лет разведемся, — выдыхает, сдавшись.
— Когда моя дочь привыкнет к тебе и будет называть папой? Не знаю, в каком жестоком мире ты живешь, Дем, но у меня так не принято. Я не стану играть чувствами своего ребенка. Когда-нибудь ты меня поймешь. Когда сам станешь отцом.
— Ты еще не мать.
— Зато я ее чувствую. Она даже сейчас толкается. Подпинывает меня стукнуть тебя.
— Серьезно? Прямо сейчас? — Его взгляд опускается и задерживается на уровне живота.
— Представь себе, она живая, а не бесчувственная кукла.
Он нагло протягивает вперед ладонь, и я уворачиваюсь.
— Блин, Колобок, тебе жалко, что ли? Дай потрогать. Я никогда не чувствовал, как они толкаются. Брата жена все три беременности в Германии проторчала.
Странно, но в его голосе не замечаю корысти. Как будто у него действительно исключительно детское любопытство.
Замираю, позволив ему отодвинуть край моей расстегнутой куртки и положить ладонь на живот. Она горячая. Даже через ткань водолазки чувствую.
Доченька бойко дает о себе знать, отчего губы Демьяна растягиваются в улыбке. Хотя я надеюсь, что она врезала ему пяткой, демонстрируя свое недовольство его предложением.
— Гляди, успокаивается. — Демьян самоуверенно кладет на мой живот и вторую ладонь. — Я ей нравлюсь. Впрочем, разве я могу не нравиться? Правда же, Габриэлла Демьяновна? Слышь, Колобок, а звучит же, да, Габриэлла Демьяновна Борзых? И ей подходит.
— Ага, как будто колхозная корова бабы Маши…
— О, боже!!! — визжит появившаяся из-за машины мама. — Какие вы милые!!! — Бросается к нам и, обняв обоих, начинает рыдать от счастья. — Да благословляю я вас, деточки мои! Будьте счастливы!
Я который раз за день закатываю глаза. Мама у меня тоже — та еще актриса. За любой премией кандидатка вне конкуренции. Она плачет только в двух случаях: когда смотрит семейные фотоальбомы, и когда это требуется на публику.
— Хватит упрямиться, Стешка! — выговаривает мне, быстро успокоившись. — Свадьбу до родов сыграть надо, чтобы у ребенка отцовская фамилия в свидетельстве о рождении стояла.
— Маму надо слушать, — впрягается Демьян, закидывая в рот подушечку жвачки.
И тут я понимаю, что я в тупике. Расходы с рождением дочери увеличатся, а зарплата урежется. У меня долги по коммуналке. Что уж греха таить, машина — развалюха, в поликлинику на ней ездить с младенцем не вариант. На маме моя сестра-студентка, транжира — каких поискать. А родственники после того, как узнают, что я отказала сыну магната (а они об этом непременно узнают!), еще и масло в огонь подливать будут, напоминая, что я дура и сдохну в нищете.
— Ну так что? — лениво жуя, спрашивает Демьян. — Пойдешь за меня?
