Я сидел в машине. «Фольксваген» носом смотрел на дорогу. Я врубил на мобильнике сериал «Сверхъестественное» и стал смотреть на приключения Сэма и Дина Винчестеров. Сериал обычно хорошо успокаивал после разных происшествий, которые случаются со всеми таксистами. Я прямо оттаивал душой и мои реальные проблемы словно бы отступали на второй план.
Но неожиданно появилось одно странное обстоятельство. Мальчишка в осенней куртке с наброшенным на голову капюшоном. Он стоял посреди Свердловского проспекта на разделительной линии. Дорога в том месте оживлённая и поток машин что с одной стороны, что с другой мощный. Меня удивило, что я не слышу ни одного предупредительного или раздраженного гудка.
А ведь так и хотелось спросить, зачем ты здесь стоишь, маленький самоубийца?
Все ехали и не замечали мальчика.
Глаз мальчишки не было видно. Были заметны только его довольно длинные волосы. Я присмотрелся, может быть это девчонка? Нет, мальчик. Старше десяти лет и явно младше пятнадцати. Мальчишка был одет не по погоде. На улице сейчас было минус восемнадцать и шел снег, поэтому осенняя куртка и белые кроссовки смотрелись по меньшей мере странно. Ещё я заметил, что на его одежде совсем нет снега. И падающие снежинки будто огибали фигуру мальчика.
Мальчик вдруг поднял правую руку и помахал. Я нахмурился. Его движение было будто адресовано мне, но этого ведь не могло быть? Потому что не было у меня тогда приятелей, племянников или братьев возраста тинэйджера.
Значит не мне машет. Я осмотрелся. Слева и справа от моего «Фольксвагена» тоже в автомобилях сидели люди и перекусывали шаурмой. Никто с мальчиком на дороге не переглядывался, не махал ему в ответ. Никто его даже не замечал. Все ели шаурму.
– Номер тринадцать, – услышал я голос с восточным акцентом из уличного динамика.
Я сходил за заказом и вернулся с аппетитно пахнущим свертком и стаканом кофе.
Первым делом я посмотрел в сторону дороги. Никаких одиноко стоящих мальчиков. Только проезжая часть, прямоугольник остановки и снующие в обе стороны автомобили.
Ну, это хорошо, – подумал я и постарался забыть образ мальчишки в куртке с капюшоном. Не получалось, если честно. Вот уж точно «только не думайте о белой обезьяне». Я почти доел шаурму и досмотрел серию «Сверхъестественного» до середины, когда снова увидел мальчишку. Он появился из ниоткуда на том же самом месте проезжей части, что и в прошлый раз. Он снова махал правой рукой. Махал медленно из стороны в сторону. Движение было искусственным. Живые люди так не машут. Это движение большой куклы, внутри которой спрятан механизм с приводом.
Я отвлекся от созерцания машущего рукой мальчика посредине дороги. Какого черта, – подумал я. Я вовсе не обязан смотреть в сторону мальчишки. Меня не должно касаться кто там стоит посредине проезжей части. В конце концов я не участник дорожного движения и сижу себе в машине рядом с «Шаурмой на углях». Я положил шаурму на салфеточку, чтобы на закапать майонезным соусом джинсы.
Горячий кофе прояснил мысли и дал мне нужной сейчас бодрости. Чтобы не думать о своей белой обезьяне, т.е. мальчике на дороге, я стал специально смотреть в противоположную сторону. Там высилось здание комбината хлебопродуктов им. Григоровича. Сейчас оно мне напомнило здание готического замка. Готика. Тьма. Призраки.
Не думать о мальчике на дороге не получалось и поэтом я снова посмотрел на дорогу.
