К нам подходит официант, Сергей. Делаем заказ. Спрашиваю его, правда ли баклажаны будут хрустящие – уверяет меня, что это очень вкусное блюдо. Прошу принести нам по бокалу красного сухого. Исчезает.
В дальнем углу сидит скорбный китаец. Стол у него заставлен едой. Уныло разговаривает по видео-связи с кем-то. Интонации упаднические настолько, что в переводе не нуждаются. Сергей приносит ему какое-то блюдо, подобострастно расшаркивается. Пробегает мимо нас. Я напоминаю ему, что вино уже можно принести, остальное – по готовности. Он кивает, опять исчезает.
– Как себя чувствуешь перед первым турниром? Волнуешься?
– Я волнуюсь, что не волнуюсь. Как будто все в порядке – спокойно долетели, удобно заселились. Сейчас вот выдрессируем Сергея.
– Да уж, он нас явно игнорирует.
– Вариации мы с тобой выучили. Иду в завтрашний опыт вообще без ожиданий.
– А как же это твое «Будем побеждать»?
– Конечно, будем. Без кубка не останемся. Это такая моя традиция. Раз пришла – значит, обязательно получу свои лавры.
– Мне нравится твой настрой. Тянет на тост.
– Да, вот только Сергей решил испытать наше терпение.
– Просто он вино не может открыть.
– Думаю, он будит сонную девушку, чтобы заставить ее надавить нам свежего, прямо из винограда, своими белыми ножками.
– И сбрызнуть невинными слезами, чтобы оно соответствовало стоимости.
– А, ну вот, смотри, у него получилось.
Берем бокалы, чокаемся, делаем по глотку.
– Во сколько у тебя мейк?
– Договорилась на 10.00.
– Очень хорошо, синглы у нас начинаются в 12.15, успеем размяться, зарядиться от паркета.
Сергей приносит борщ Паше и мне баклажаны. Выглядят они странно. Совсем не как в меню – вместо кубиков – кружочки, сложенные кривоватой стопочкой, залиты чем-то оранжевым. Беру вилку, нож, отрезаю кусочек, жую. При всей моей пищевой неприхотливости – вообще не вкусно.
– Ну как, хрустят?
– Отнюдь. Мокро и противно.
– А ты уверена, что баклажаны могут хрустеть?
– Паша, я в наших грузинских ресторанах много раз пробовала – всегда хрустели.
– А в меню так и было написано – хрустящие?
– Да, можешь еще раз посмотреть. Я не капризничаю. Просто мне пообещали – хрустящие, я на это и рассчитываю. Написали бы сразу: мокрые и невкусные. Я бы взяла к ним пиво и сидела, как этот китаец.
– Да уж, видимо, у него целая цепочка пищевых разочарований – вон, весь стол заставлен.
– Думаю, он ищет что-то острое, может, жгучее. А наш доблестный Сергей приносит пресное и несоленое.
– Хрустящие баклажаны от Сергея – мокрые и противные.
– Ага, так и напишу в отзыве.
Я подзываю официанта, прошу унести блюдо и не включать в счет. Он спрашивает, что не так. Я говорю, что хрустящие баклажаны не хрустят, а волшебный соус похож на майонез с кетчупом. Он пытается меня в чем-то убедить. Я отвечаю, что попробовала только кусочек, впечатлена, и больше изысками их повара не рискну наслаждаться. Язвительно спрашиваю, могут ли мне сделать сырную тарелку. Сергей, явно раздосадованный, уносит свои чудо-баклажаны.
Через пару минут нервно ставит перед Пашей пельмени. Когда отходит к скорбному китайцу, я комментирую, что наш Сергей-затейник успел сбегать за ними в местный супермаркет, прикупил и отварил. Паша говорит, что я должна хоть что-то поесть. Беру у него из тарелки пельмень, с сомнением жую. Смотрю, как он бодро макает один за другим в сметану, вспоминаю «Вечера на хуторе близ Диканьки». Вряд ли он такое смотрел или читал. Оставляю Гоголя нетленным и неприглашенным в нашу беседу.
