А еще – конечно, его любовь ко мне. Она осталась прежней. У меня нет ни малейшего сомнения, что, если перед отцом поставить выбор – кому шагнуть в огонь, ему или мне, он молча и сразу сделает шаг.
Ну, может быть, только чуть растерянно улыбнется сперва.
23 декабря 2016 г.
Вышел погулять с собакой Белкой. То-то радость собачья – снегу привалило. Зарывается носом в наст, нюхает. Мышей ищет? Да нет, наверное, ей нравится этот свежий запах чистоты. Мимо проходит грузный мужик лет пятидесяти, типично симферопольский, то есть что-то вроде артиста Смирнова в роли хулигана и тунеядца из «Приключений Шурика». Как и положено, слегка навеселе. Смесь силового добродушия и полного отсутствия поиска смысла жизни в глазах.
– О! Хо! Какая собака! Это твоя собака? Ха!
Собака Белка, чувствуя прикрытый мной зад, начинает картинно ставить уши и даже рычать.
– Ох, овчарка! Настоящая овчарка! Колбасу будешь?
Это он не мне, само собой, это он с Белкой разговаривает. На равных.
– Можно я ей колбасы дам? Меня тут друзья угостили…
Белка, сложив уши, вся, как ртуть, влилась в собственный нос.
– Она не берет у чужих, может кинуться.
Белка удивленно смотрит на меня.
– Да нет, отчего же, я беру!
Снова дергаю за поводок.
– Сиди.
– Да беру же я!
Мужик, пряча сверток за пазуху:
– О, какая собака, немецкая овчарка, одно слово. Уши, глаза! Не берет у чужих – правильно!
– Не слушай его, мужик, ты куда, я беру!
Мужик, помахав нам рукой, переваливаясь, удаляется. Я смотрю на собаку Белку.
– Да я бы не кинулась! Куда вот он пошел теперь?
– Не знаю, куда он пошел, а мы идем домой. Попрошайка. Болонка. Позорище.
Белка понуро идет за мной.
– …Такой мужик был хороший, колбасой угощал…
Мужик был хороший, да. И день хороший. И собака у нас с папой хорошая. Бесполезная только. На симферопольском рынке ее сестра купила, что еще ожидать. Немецкая овчарка, ага. Подделка ты китайская.
24 декабря 2016 г.
После того как приболел, я стал наблюдать очень интересные вещи. Папа делает все сам, пытается заботиться обо мне. И он посветлел лицом, ушло постоянное напряжение из бровей.
Выходит, отец должен о ком-то заботиться для комфорта?
Наверное, все-таки нет. Известно, как пожилому человеку порой необходимо чувство, что он нужен, что без него никак. А это чувствуется не тогда, когда хлопочут вокруг него, а когда нуждаются в нем.
Интересная мысль, простая, но когда это проявляется так очевидно…
* * *
Однозначно, заболел я не зря.
Папа накупил мне кучу булок, как раз тех, из-за которых скандалил пару недель назад. По левую руку теперь банка хорошего меда, по правую – малиновое варенье.
Папа на меня больше не кричит. Только наберет воздуху и откроет рот, я строю мину «прощаю всех», и он сразу делает вид, что зевает, поэтому похож на очень худого сома, вытащенного на берег.
Температура прошла, завтра вернусь в строй. Жизнь идет, йог спокоен.
25 декабря 2016 г.
Невзирая на мороз, снег и гололед, папа снова удрал погулять с утра пораньше. Опять напялил на голову шляпу, зимнюю шапку носить не хочет. Хорошо хоть меховые ботинки надел, еле упросил. Уже обед близится, где этот несносный старик?
* * *
О, явился шатало, с обмерзшими до манекенно-белого цвета ушами. Счастливый еще такой, с кульком конфеток в таких же белых руках. Привезенные мной из Германии лайковые перчатки папа уже успел посеять на улицах Симферополя, к весне вырастет перчаточное дерево. Впрочем, это вряд ли – папа потерял не одну перчатку, как все нормальные люди, а сразу две. Так что, скорее всего, не дадут добрые люди семенам прорасти.
