– Хочется выглядеть решительным и аналитич-ным? – сочувственно спросила Ирина.
Меркулов немного подумал и честно сказал:
– Хочется им быть.
За поворотом дороги неожиданно открылась зеленая долина, по которой протекал ручей. Направо и налево от ручья раскинулась деревня. Перед въездом в нее – сломанный мост, сразу за ним, на правой стороне, – разрушенная церковь.
– Мы приехали?
– Похоже на то.
– Ура! По деревенской улочке шла женщина с бидоном.
Меркулов притормозил рядом с ней и сказал максимально приветливым голосом:
– Добрый день.
– Здрасте! – Голос у женщины был визгливый и в то же время усталый, какой бывает у женщин, потративших значительную часть жизни на мелочную борьбу с повседневными невзгодами.
– Не подскажете, где здесь дом Плетнева?
Женщина посмотрела на Меркулова настороженно:
– Это… какого такого Плетнева?
Меркулов вспомнил начало своего разговора с Турецким и чуть было не сказал «пианиста и дирижера».
– Антона. Антона Плетнева.
Женщина попятилась, убыстрила шаг и скрылась
в одном из ближайших домов.
Меркулов с досадой глянул на Ирину и поехал дальше.
– Вот видите? – не удержалась она.
– Ничего я не вижу. Пустая улица. Чокнутая тетка. Богом забытая деревня.
– Я не о том.
– А о чем?
– О том, как вы с людьми говорите, – напомнила она максимально мягким голосом. – Мне она чокнутой не показалась.
– Чего же она тогда сбежала от меня?
– О чем и речь!
– Ну, знаешь! – возмутился было Меркулов, но все-таки заставил себя замолчать и медленно поехал дальше по деревенской улице.
«Черт-те что в самом деле, – думал Константин Дмитриевич, – ведь она же права. Права! Что это такое со мной последнее время творится? Со всеми спорю и ругаюсь. Отдохнуть, наверное, стоит… С другой стороны, вон тот же хулиган Турецкий всю жизнь так себя ведет – и ничего… Хм, как это ничего?! Было б ничего, не лежал бы сейчас в больнице… Ох, Турецкий, Турецкий, со своими фантазиями на мою голову… Ну, посмотрим, что из них выйдет».
Следующий, кого они увидели на улице, был пошатывающийся дед, тащивший за собой велосипед.
Вполне возможно, что велосипед его как-то поддерживал.
– Ах ты брыкаться?! – заорал вдруг дед, по всей видимости обращаясь к велосипеду.
Ирина вздрогнула от неожиданности.
Меркулов невольно улыбнулся. Все же она просто женщина. Хоть и музыкант, и психолог, и прочая, и прочая… Просто женщина. Не стоит забывать.
– Здорово, дед. Дед, не оборачиваясь, буркнул:
– Здоровей видали… Меркулов подъехал так, чтобы дед остался чуть позади и чтобы можно было видеть его лицо. Лицо у деда оказалось не лицом, а картой пересеченной местности. Дед тоже остановился и уставился на машину. Меркулов начал издалека:
– Мы тут ищем кое-кого…
– Режиссэра, что ли? – Он говорил именно так, через «э».
– Какого еще режиссера?!
– А он у нас один! – гордо заявил дед. – Плотников!
Эта фамилия показалась Меркулову смутно знакомой. Ирина же оказалась более сведущей.
– Артем Плотников? – спросила она с нескрываемым любопытством. – Он в самом деле здесь живет?
– А то! Почетный житель деревни. Он, правда, нечасто тут появляется, но… Хороший мужик, в общем. Знаменитый стал, а не загордился. Часто приезжает – отдохнуть от суеты вашей московской.
– Ясно, – сказал Меркулов. – Ваша щедрая земля дала миру немало знаменитых людей. И среди них… А где тут дом Плетнева, отец? Антона Плетнева?
Дед подозрительно посмотрел сначала на Меркулова, потом перевел взгляд на Ирину, потом снова на Меркулова.
