Встретил бы где-нибудь такую – точно мимо не прошел бы. Он еще обдумывал следующую фразу, когда прямо из-за его плеча подошли еще двое. Мотоботы шаркали по асфальту.
- Я вижу он летит! – взволнованно говорил один, - А тут эта овца на красный! Она же его еле задела!
- Так он почти сотню шел! – возразил второй, - Много надо что ли?
- Я семьдесят ехал! – шагнул к ним Олег.
Но они не обратили на его слова никакого внимания. Просто подошли к группке людей, обменялись со всеми приветствиями и достав сигареты закурили.
- Как он? – спросил Олег всех вместе, указывая на лежащего.
Но его снова проигнорировали. И он удивленно посмотрел на стоящих, топнул ногой по асфальту. На него все также не смотрели и вообще, как будто не замечали его присутствия.
- Доки есть? – спросил кто-то.
- Гайцы приедут – достанут! – ответил кто-то, - Не хрен лезть!
- Мотик классный! – сказал еще кто-то, - Года шестнадцатого…
- Семнадцатого, - поправил Олег.
- Да хрен ли толку? – молодой парень наклонился, ткнул пальцем, - Рама лопнула. И райдеру7[7]не повезло – головой в столб вошел и мотик колесом в бордюр…
- Да твою мать! – Олег прокрутился вокруг своей оси, — Это чего? Скажи сезону до свиданья?8[8]
Завывая сиреной, подкатила «скорая». Вышедшие из машины двое в синей униформе, подошли к лежащему.
- Чего тут? – спросил один из синих.
- Минус, - ответила девушка с короткими волосами, - Судя по всему шею сломал…
- Я его не видел! – шагнул к ней Олег.
Второй «синий» сноровисто вынимал из карманов лежащего документы, достал телефон.
- Ха! – сказал он и положил смартфон на траву, - Буланову слушал… Меломан, блин!
- Кого? - Олег с удивлением уставился на него.
- Васюков Олег Александрович, - прочитал «синий», открыв документы.
- В смысле? – Олег уставился на «синего» потом посмотрел на лежащего, — Это что? Так это я что ли?
- Браво! – за спиной кто-то несколько раз хлопнул в ладоши.
Олег повернулся. Возле бордюра, метрах в пяти стоял фиолетовый скутер. Ну как фиолетовый? Он был ярко фиолетовый и на солнце был похож на полированный баклажан. На боковине в белом круге, чернела крупная цифра «12».
На руле скутера висел красно-белый шлем с козырьком. А на сиденье сидел здоровенный бородач в байкерском жилете, из которого торчали покрытые татуировками руки. Размер этих рук мог бы посоперничать с ногами регбиста или лыжника.
- Браво! – повторил бородач и снова два раза хлопнул лопатообразными ладонями, - Ты, я смотрю, не сильно-то сообразителен…
- Чего это? – нахмурился Олег.
Сразу идти в открытую конфронтацию не хотелось. Размеры собеседника впечатляли и нарываться было бы просто глупо.
- А чего нет что ли? – ухмыльнулся бородач, - Пятнадцать минут пялиться на собственное тело, на свой шлем, мотоцикл, кеды и только, когда «скоряк» фамилию прочитал – херак и осенило! – он передразнил, — Это я что ли?
- Да я, как-то… - смутился Олег.
- Ну да, - кивнул бородач, - Не ожидал. Бывает.
- И чего теперь? – Олег покосился на заметно выросшую толпу возле, как оказалось, своего тела.
Теперь там кроме «скорой» стояла еще и машина ДПС. Два инспектора быстренько поделили фронт работ. Один опрашивал все также находящуюся в шоке блондинку возле красной машинки, второй копался в документах.
- Э! – напомнил о себе бородач, - Что за манера? Вопрос задал, а ответ уже на хрен не нужен? Так телки обычно поступают! И рекламщики на фрилансе…
