Не-а. Кажется, я уже думаю. Да, точно! Так и есть. Боже, как мне жить с этим дальше? А может лучше уволиться?
— Скай, выдохни, — произносит Гросс, подкравшись ко мне из-за спины. Я привыкла к подобным его появлениям и теперь слава богу меня от них больше не колбасит, словно я пропустила через себя тысячу вольт. — Я вовсе не такой страшный, как кажется на первый взгляд!
Страшный? Да где же ты страшный? Босс, ты как раз очень даже симпатичный. Ой. Какая же я пустоголовая. Надо бы написать у него на лбу, что он мозгопросвечиватель, чтобы лишний раз не думать о нём.
Стефан смотрит на меня в упор каким-то странным взглядом с прищуром и лыбится обольстительно, потягивая виски из бокала. Вероятно, он всё услышал.
Ну а как же иначе? От него ведь теперь ничего не скроешь. Я — открытая книга, в которой максимум две главы, и те предсказуемые.
— Заметно, что я нервничаю, да?
— Заметно, и не мне одному, — спокойно поясняет, наклонившись к моему уху, — Совсем недавно ко мне подходила Ассоль. Ей было крайне любопытно, по какой причине у тебя такое испуганное лицо. Тебе нужно успокоиться перед выходом. Может, бокал вина или чего покрепче приведут тебя в норму?
Ну и ну! Зачем я снова на него посмотрела? Он ведь всегда ходит в этих своих деловых костюмах, но сейчас по какой-то причине я не могу налюбоваться им. Что сегодня изменилось? Он выглядит словно… словно…
— Да, пожалуй, не откажусь от игривого и сладенького Босса, — закусываю губу непонятно для каких целей. Мозг бастует и отказывается работать в привычном ему режиме. — В смысле, я буду игристое «Россо». Эм-м… я имею в виду шампанское, — часто хлопаю глазками, а Гросс делает только хуже — приковывает меня взглядом к месту.
Кажется, мой босс только что вычислил в этом порочном заведении стриптиз-клуба самую отъявленную извращенку. И, к моему стыду, ею оказалась именно я. Надеюсь, он понимает юмор. Только вот это уже никакие не шуточки. Как выяснилось, у него есть девушка. Я слышала, как он любезничал с ней по телефону. Хотя бы по этой причине мне нужно перестать пускать пузырчатые слюни на своего безукоризненного начальника.
Гросс уже успел сходить до бара и принести мне бокал шампанского.
— Я думал, ты предпочитает односолодовый «Jack Daniels», — ухмыляется он. У него в руках обновлённый бокал виски, он взирает на сцену, где сейчас проходит шоу местных танцовщиц, после которых намечается мой выход.
— Это ещё почему? — удивляюсь тому, как он чертовски прав. Я действительно больше предпочитаю виски, но обычно после него мне хочется идти в разгул, а сегодня я позориться не намерена. Тем более перед толпой незнакомцев.
— Наша первая встреча, помнишь? Ты пришла с жуткого похмелья и боялась, что я учую запах «Джека».
— Блин! Какой позор! — морщусь я от стыда. Неожиданно у меня появляется мечта расщепиться на атомы. — Ну и как? Учуял?
— Не-а, пахло вроде бы хорошо!
В этот момент на сцену выходят «виновники» торжества. Даймонд произносит благодарственную речь всем тем, кто поддержал его своим присутствием. Он признаётся Ассоль в любви и под громкое «ах» они целуются.
Всё это время я завороженно наблюдаю за ними. Отчего-то мне становится любопытно, через сколько препятствий пришлось им пройти, чтобы их любовь ощущалась на расстоянии.
— Давно они вместе? — спрашиваю.
Я совсем не ожидала застать его откровенно пялящимся на меня. Как плохо, что телепатия обошла меня стороной. Знать бы, о чём он в настоящий момент думает. Этот взгляд настораживает меня. Или возбуждает?
