Вина и сожаление. Виктор виноват, он уверен в этом. Не надо было вообще пускать Эбби в лабораторию. Стояла бы возле пульта управления рядом с Кэтрин, и на ее месте оказался бы сам Виктор. И так было бы лучше для всех. Для Эбби, для Полемоса, вечно ищущего возможность его обскакать в научных достижениях, для самого Виктора и даже для проекта Двадцать Шесть/Один. Иногда лучше вообще не родиться, чем сделать первый мучительный вдох и отправиться на тот свет потому, что оказался никому не нужным.
Виктор судорожно вздыхает, облизывает пересохшие губы. Говорить нет сил.
Митчелл чувствует настроение друга, кладет на могилу погибшей коллеги букет белых ромашек, выращенных в саду комплекса «Прометей» одной из ассистенток. В вазе уже два букета, третий туда не поместится. Выпрямляется и еще раз хлопает друга по плечу.
– Пойду еще немного побуду с Элис.
Виктор кивает, сглатывает тугой ком в горле и силой загоняет обратно подступающие к глазам слезы. Нет у него права их оплакивать. Эта привилегия тех, за кем нет никакой вины. Виктор обязан оставить эту боль в себе, пронести ее через всю жизнь, а потом отправиться вместе с ней в ад.
Он не встретит на той стороне ни Эбби, ни Келли. Это невозможно. Они в раю, а Виктору он недоступен. Не заслужил.
Сожаление и вина. Виктор жалеет, что, когда Питерс снял блок с дверей, он не кинулся первым делом к истекающей кровью Эбби, а схватил пожарный топор и собственноручно отправил Двенадцатую на тот свет. Он помнит, как откинул стальной стол, под которым прятался образец, и ударил первый раз. Раздался отвратительный хруст костей, кровь брызнула на белоснежную стену, а дальше провал.
Питерс сказал, он ударил ее более двадцати раз, прежде чем его сумели оттащить. Образец был безнадежно испорчен. Испорчен… как вещь. Дешевая безделица, которую можно снова собрать по инструкции, доработать или сломать и утилизировать, если опять получится не то. Двадцать ударов топором, и начинаем по новой.
А его невеста умирала, лежа в луже собственной крови. Его единственная любовь. Последний родной человек на земле. И он не держал ее за руку и не сказал, как сильно ее любит.
13 июля 2024 года. Время 20:43.
Городской бар «Hooz on First» в Барстоу.
– Если говорить о расчетах, то все было верно, – Виктор стучит пальцем по барной стойке, словно пытается вдолбить свою мысль в голову Митчелла. – Нам придется признать, что есть еще некий фактор, который мы упустили и не можем контролировать. Совершенно очевидно, что человеческое существо наилучшим образом должно развиваться именно в человеческой утробе или его имитации, какая стоит у нас в лаборатории. Чем человечнее создание с точки зрения набора генов, тем больше ему должна подходить человеческая среда. Но по некой невиданной причине именно эта среда проще выдает животные, чем человекоподобные виды. Факт. Теория и реальность не совпали. Поэтому я сделал ход конем.
Язык слегка заплетается от переизбытка алкоголя в крови. С одной стороны на них странно косится бармен, с другой – личный водитель, явно приставленный к Франку в качестве няньки. Именно он громче всех кричал, что ни о каком баре не может быть и речи. Выходной был дан ученым всего на день, и, подобно известной девице из сказки, они должны вернуться в комплекс трезвыми и до полуночи. Митчелл почти сдался под его напором, но Виктор оказался непреклонным. Выходной на то и выходной, чтобы самостоятельно решать, где и как проводить время. До полуночи в комплекс они, конечно, вернутся, а вот в каком состоянии – это тоже их личное дело. И если господину водителю что-то не нравится, он может скоротать время за накатыванием жалобы Питерсу.
