Сижу в нервном ожидании и продолжаю таращиться на экран, попутно поглощая блин за блином. Но вместо того, чтобы прислать сообщение, Влад выходит из сети. Все побросав, я на всех скоростях мчусь в комнату и хватаю свой телефон, который по-прежнему лежит на кровати. Вдруг он звонил мне. Я открываю свою старенькую раскладушку, однако на экране пусто — ни пропущенного, ни смс. Медленно опустившись на кровать, начинаю чувствовать, как меня терзает обида и непонимание.
«Так напиши ему сама», — в ту же секунду думаю я и одновременно с этим продолжаю мяться в нерешительности. Будто это какой-то долбаный квест! В чем вообще дело? Почему мне так трудно отправить ему смс?
Еще немного я пялюсь на экран мобильника, а потом закрываю крышку и кладу телефон на тумбу. Ноги несут меня обратно в кухню, где на столе все еще ждет спасительная еда. Ей богу, не понимаю, что происходит, но ощущения странные.
***
Мой понедельник начинается с противной трели будильника. Кто вообще придумал вставать по утрам?! Опять нужно собираться в школу… Как же не хочется!
Дома прохладно. Чувствую, как мерзнет кончик носа, и поэтому позволяю себе на несколько мгновений спрятаться с головой под одеялом. Но я сразу же понимаю, что это ненадолго. В комнате в ту же секунду зажигается свет, передо мной появляется мама и живо сдергивает с меня защитный кокон.
— Вика, давай поднимайся.
Как же раздражает. Почему этой женщине всегда удается быть такой бодрой? Словно утро — это нечто прекрасное.
Я нехотя отрываю свое сонное тело от кровати и приподнимаюсь. Щурясь, смотрю на маму — она уже собрана. Классический черный костюм очень идет ей, он подчёркивает все достоинства ее фигуры.
Моей маме всего лишь сорок, она выглядит потрясающе. Вид хрупкой сломленной женщины — это не про нее. Несмотря на то, что она воспитывала меня одна, мама предпочитала всегда быть сильной и независимой, смело демонстрируя стороны своего боевого характера.
Однажды ей уже пришлось обжечься, поэтому теперь она гребет всех мужчин в одну кучу и даже не пытается наладить личную жизнь. По ее словам, у нее все прекрасно и ей не нужен мужчина, чтобы почувствовать себя лучше. Как вы уже могли догадаться — я понятия не имею, кто мой отец. Да и мне как-то пофиг. Какой идиот захочет искать человека, который бросил тебя еще в утробе матери? Впрочем, эта история не нова. У половины моего класса только один родитель. Видимо, мы поколение безотцовщины.
Хотя иногда меня все же одолевают мысли о том, что он из себя представляет. Высокий ли он или низкий? Симпатичный или на любителя? Вкалывает ли он как проклятый или сутками бездельничает на диване? Есть ли у него другая семья? Или другие брошенные дети?
Да, это интригует, но не настолько, чтобы я целенаправленно стала искать о нем информацию. По идее я даже не знаю, как его зовут. Мое отчество мама просто выдумала.
— Почему ты уже одета? Ты что, встала в шесть? — зеваю я и лениво сую ступни в тапочки, а затем все-таки поднимаюсь на ноги.
— Нет, просто ориентируюсь на будильник, — ворчит она в ответ, застегивая сережку в ухе. — Сегодня важное собрание. Приедет начальство. Мне нельзя опаздывать. Так что ты тоже давай пошевеливайся, я вызову такси на двоих.
— Боже, видимо сегодня царский понедельник.
— Не остри, — улыбается мама и выходит из моей комнаты, но эхом из коридора доносится: — А то пешком почапаешь.
