Пройти ногами Крым - страница 8

Я сидел на крутейшей стене свесив ноги и жуя от горя виноград за 120 рублей. И вот тут хотел бы себя утешить, не плачь, эту тайну буржуям от нас не спрятать!

Обойдя закрытый городок живоглотов, вернулся на дорогу и пошёл вообще не понимая, куда и зачем, но на море.

Всего через полтора км встречная группа веселых навеселе парней криками приветствовала моё прохождение.

– «Там внизу таких, как ты, море», – предложив это отметить, живо при этом поинтересовавшись, есть ли у меня деньги?

– «Обязательно есть, но внизу», – отшучиваюсь и с разбегу ныряю на тропу с которой сразу открывается нешуточный вид!

Это оказался рай для тех, которому чужды камеры гостиничных номеров, кто ценил вольный ветер и свободный дух! Ну или просто не было денег.

Везде, где можно было примоститься, стояли палатки, их не было великое множество, и тянулись они во все стороны. Я же пока не представлял, куда и где они могут дотянуться.

И вот стал спускаться в неведомое. Там и там были люди, лилась речь, перетрынькивались гитары, в небо уходили дыма костров. Клёвая бивачная жизнь кипела.

От балды сворачиваю в фисташковые заросли, натыкаюсь на невероятное: хорошую, не занятую поляну, где под деревцем офигительная площадка под палатку! На рядышной поляне стайка народу, у них и прошу дать справку.

– «Не занято?»

– «Нет»

– «Хорошо, а то мало ли, вдруг ваша квартира»

– «Наша здесь, там уже другая».

– «Ну я же не знал, что это раздельные квартиры, а может просто одна многокомнатная»

Так мы ещё некоторое время перешучивались, но быстро стемнело и они вообще ушли.

«Вот и прошёл этот день», – последним звоном утихала мысль. Я заснул…

Фииии шарах, что-то громко бумкнуло грохнувшись об землю, и на излете прислонилось к палатке. Где-то на третьей космической скорости летел во вселенной мой сон, а я трусливо выползал из палатки ничего не понимая, но подозревая, что меня хотели убить. В темноте натыкался на кусты и слушал, как периодически кто-то сверху, но уже чуть левей (а там под 50 метров отвесной стены) спускал лавинки. Со светящимся нимбом фонаря появился из темноты парень и спросил.

– «У тебя как с духом?»

Пытаясь говорить не дрожащим голосом, ответствовал что все в порядке.

– «Тогда идём их ловить».

– «Кого?» паскудно трусливо выскочило из меня.

– «Тех уе… ов, которые камни сверху швыряют.

– «Аааа, ну тогда конечно», чуть ли не веселье отображаю тембром голоса.

Тёплый вечер, приятный шёпот Чёрного моря, почему бы не сходить с большим ножом, который Костя (как потом узнал я), взял у других соседей, и не побегать за какими то чуваками?

На верху, куда выходила тропа, двое парней шли совершенно спокойно и курили. Трудно было поверить, что это те самые. В разговоре это в целом подтвердилось, они работали в единственном здесь кафе, были трезвые и не сопляки.

Никого мы не поймали и никто в этот дивный вечер не смог оценить красоту нашего ножа. И только тогда, наконец то, этот день закончился.

На фото тот самый забор, за которым некоторые наивно пытаются спрятаться от мира. И странно, что хохлы не используют подобные фото, Крым за колючей проволокой русской оккупации!

А я, тем временем, жил на Фиоленте. Это место совсем близко от Севастополя, ехать из центра где-то полчаса на автобусе. Прекрасно место тем, что на машине ты к морю не подьедешь, нужно пехом самому нести все свои мангалы вниз, а это круто, и то у моря не встать с ними, ну если не идти совсем далеко, например к западу, по альпинисткой, совершенно восхитительной тропе. Но сами понимаете, люди ослики ленивые, и почти все предпочтут поехать в Голубую ли бухту, или ещё куда, но не тащиться вниз с бухлом на Фиоленте.