Я кашляю. Так прочищаю, в миг ставшим сухим, горло.
– Во, дела… – тянет в голове голос Бори… такие же мысли и у меня.
А маман, не дождавшись от меня никаких предположений и объяснений, продолжает говорить, с каждым словом всё больше накручивая себя…
– Там такие фамилии родов фигурируют… Косицкие и Савельевы с Морозовыми… так, мелкие сошки. Ты во что вляпался, сынок? Понимаю, что внимание к нашей семье привлекла четвертая, по счету, Костина жена. Тут трудно не обратить внимание, на единственную дочь султана Афганистана. Но это Костя. По нему тоже вопросов много за последнее время возникло. Но ведь и тебя эти рожи на заметку взяли. Власть имущим ты стал интересен. И это опасно мой мальчик. Очень опасно! Эти ни перед чем не остановятся, лишь бы заполучить тебя в свои загребущие руки… ну или обнулить, чтобы не достался ты никому. И кстати, что там за ролики по интернету ходят, как ты поёшь в ресторане?? А??
– Пипец… приплыли??? – Голос Бори у меня в голове…
А мама решила меня добить…
– Когда ты успел песни сочинить? Про стихи твои мне все уши девчонки прожужжали… ну и бабушка твоя, баба Люда мне их зачитывала. Очень хорошие стихи. Я бы сказала, что сильные. Но я твоя мама и знаю тебя даже, наверное, лучше самого тебя и скажу так…
Я замираю в ожидании вердикта…
– Ладно, не будем об этом. Поздно уже, а вот песни… – смотрит на меня строго – шоу бизнес, это клоака. Поганая клоака. Засосёт в это дерьмо… потом не отмоешься.
– Я только пишу песни. – мычу я в свое оправдание…
– А на видео ты, что тогда делал? Кстати, очень не дурственно у тебя получалось петь. Завораживающее действие. И текст, и музыка песен отличные. Что на это скажешь??
Вздыхаю… и так видно на видео в каком я там состоянии.
– Ну, немножко перебрал в компании с новыми знакомыми. Бывает. – говорю я.
– Сколько тебе лет, что ты, как ты выразился, немножко перебрал??? – сверлит она меня своим строгим взглядом. – Чтобы больше никаких «не то, что перебрал, даже недобрал». Учую от тебя хоть капельку спиртного, всё… домой загоню. Понятно это?
А сама в спинку дивана вжимается. Боря фон резко меняет.
– Да понял я мам, понял. – отвечаю я. – Там просто нельзя было не выпить. Менты…
– Почему? – Интересуется она.
– Да повздорил я там с местным «первым парнем на деревне» да ещё аристо. Тот руку сломал потом. Сам. Я тут, честно, не причём. А вот менты как раз и приехали, чтобы это точно установить, что я тут не причём. И как было не пить???
Упс…
Брови домиком на красивом мамином лице.
– А теперь подробнее. – удобнее усаживается она на диване.
Фон диаметрально меняется. Боря знает, когда надо улучшить к себе отношение собеседника, а мы приступаем к очередному рассказу о своих похождениях…
Встреча продлилась три долгих часа. Три часа допроса, аккуратно ведущего мамой в виде задушевной беседы. Я выжат, как лимон. Устал, но вроде удалось отбрехаться…
Или нет???
– … да, какой там отбрехаться. Благо, не удалось ей признания из тебя, насчёт меня вытянуть. А то бы…
Вздыхаю… что есть, то есть. А то… как ты машины ремонтируешь? Как получается такие необычные взрослые стихи сочинять и песни?
Кстати, о песнях.
Мне тут сегодня утром поступления на карточку пришли. Отчисления авторских. Песни официально в комитете по культуре провели. Зарегистрировали, и теперь я официально числюсь в досье чиновников, как автор и композитор. С ума сойти. Хотя корочек соответствующих у меня нет. Внештатный. То есть, песни есть, а автор я как бы и ненастоящий. Ну, дела…
