– Набирает скорость, – спокойно и равнодушно докладывает Сойер. – Идет под девяносто.
Черт! Ну же, быстрее! Жму еще сильнее. Мотор урчит, но вытягивает на девяносто пять. Мы летим к пересечению I-5.
– Так и держи, – говорит Кристиан.
Я немного сбрасываю газ, проезжая перекресток. Движение здесь довольно спокойное, и мне в долю секунды удается выскочить на скоростную полосу. Снова газую – и вот мы уже летим по левой полосе, а прочие смертные подают вправо, пропуская нас вперед. Не будь я так напугана, наверно, получала бы удовольствие.
– Он вышел на сотню, сэр, – докладывает Сойер.
– Оставайся с ним, Люк, – бросает Кристиан.
Люк?
На нашу полосу выскакивает грузовик. Черт! Я успеваю ударить по тормозу.
– Чертов идиот! – клянет лихача Кристиан. Нас бросает вперед. Как хорошо, что есть ремни безопасности.
– Обходи его, детка, – цедит сквозь стиснутые зубы Кристиан.
Я проверяю, что там, сзади, и режу по диагонали через три линии. Мы снова вырываемся на скоростную полосу.
– Хороший маневр, миссис Грей, – одобрительно ворчит Кристиан. – И где, интересно, копы? Как надо, так их и нет.
– Мне штрафной талон ни к чему, – говорю я, не глядя на Кристиана. – Тебя разве никогда не штрафовали за превышение скорости?
– Нет. – Я кошу правым глазом и вижу, что он улыбается.
– И не останавливали?
– Останавливали.
– Понятно.
– О…
– Обаяние, миссис Грей. Все дело в обаянии. А теперь сосредоточьтесь. Сойер, где «Додж»?
– Идет на ста десяти, сэр, – сообщает Сойер. Ничего себе! У меня даже сердце подскакивает. Смогу ли я ехать быстрее? Снова придавливаю педаль газа и уношусь вперед.
– Поморгай, – говорит Кристиан, имея в виду маячащий впереди «Форд Мустанг».
– Я только дурой себя выставлю.
– Ну так выстави, – резко бросает он.
Ладно, раз тебе так надо.
– Э, а где фары?
– Индикатор. Потяни на себя.
Тяну на себя – и «Мустанг» уходит вправо. Водитель показывает мне палец, но я проношусь мимо.
– Придурок, – бормочет Кристиан и тут же поворачивается ко мне: – Сверни на Стюарт.
– Есть, сэр.
– Мы на Стюарт-стрит, – говорит Кристиан Сойеру.
Сбрасываю газ, смотрю в зеркало, показываю поворот, на удивление легко пересекаю четыре полосы и скатываюсь с магистрали. Едем по Стюарт-стрит на юг. Улица пустынная, машин почти нет. И где же все?
– Нам сегодня везет, никто не мешает. Но и «Доджу» тоже. Давай, Ана, гони. Вези нас домой.
– Не помню дорогу, – бормочу я. «Додж» по-прежнему висит на хвосте, и меня это нервирует.
– Держи на юг, пока я не скажу.
Кристиан тоже волнуется. Мы пролетаем три квартала, но на Йель-авеню светофор встречает нас желтым.
– Жми, Ана, – кричит Кристиан. Я жму на педаль газа, нас бросает назад, и «Ауди» рвется вперед, на красный свет.
– Повернул на Стюарт-стрит, – докладывает Сойер.
– Оставайся с ним, Люк.
– Люк?
– Его так зовут.
Невольно бросаю взгляд вправо – Кристиан смотрит на меня, как на сумасшедшую.
– Следи за дорогой! – рявкает он.
Я не обращаю внимания на тон.
– Люк Сойер.
– Да!
Какие мы раздражительные. Но и я хороша: человек работал со мной последние шесть недель, а я даже имени его не знаю.
– Это я, мэм. – Я вздрагиваю, хотя голос из трубки спокойный и, как всегда у Сойера, монотонный. – Несуб идет по Стюарт-стрит, сэр. Набирает скорость.
– Давай, Ана, не спи. Поменьше болтай, – ворчит Кристиан.
– Стоим на первом перекрестке, – докладывает Сойер.
– Быстрее, сюда, – кричит Кристиан, указывая на парковочную стоянку на южной стороне Борен-авеню.
