А я… Я остаюсь наедине со своим кошмаром.
В горле пересыхает. В ушах стоит гул от силы тока крови по сосудам. Я молчу, старательно кутаясь в пальто, словно оно может меня спасти. Это глупо, но сейчас мне кажется, что я бы не отказалась от плаща невидимки…
Минута, во время которой он пристально меня рассматривает, пожирая глазами, или мечтая испепелить на месте, растягивается, ощущаясь адской вечностью.
Господи, за что мне это всё? Сбежала от одного предателя, чтобы попасть в лапы другого… М-да.
Меня охватывает меланхолия и вдруг становится так всё равно на происходящее. Видимо, организм устал жить в постоянном стрессе, наконец, включив защитный механизм – самосохранение нервной системы.
- Далеко живешь? – Спрашивает Влад, а его голос доносится до меня, как будто через вату.
Прежде чем ответить, я собираюсь с духом, стараясь не смотреть на Макеева. Так проще – представить, что его тут нет. Что это сон. Бред воспаленного сознания. А раз всё ненастоящее, то чего бояться?
- Нам не по пути, - бросаю бесцветным голосом и намереваюсь обойти мужчину, но он делает шаг вперёд, на мгновение опережая меня, и преграждает собой путь.
Я слышу небрежный, нервный смешок и рефлекторно поднимаю глаза, чтобы взглянуть на собеседника.
Зря я это сделала, но уже поздно сожалеть или сомневаться. Моя жизнь итак стремительно катится в Тартар… Как говорится: сгорел сарай, гори и хата.
Влад кажется бесчувственным камнем. Его лицо – застывшая ироничная маска. Но вот его глаза выдают все эмоции, которые он сейчас испытывает. А там – целый коктейль. Буря. Пламя. Правда, ледяное.
- Значит, вот, что ты думала, когда не дождалась меня, как обещала, начав встречаться с другим мужчиной? – Его голос сочится ядом. А до меня не сразу доходит смысл его слов.
С губ слетает:
- Ч-что?
А после происходит взрыв. Алкоголь в крови усиливает и обнажает эмоции, что прятались так глубоко. Так долго. Обида, боль и ненависть, как прорвавшийся гнойник, вытекают наружу, заставляя сжать руки в кулаки и прошипеть:
- Это я тебя не дождалась? Ты серьёзно? Совесть не мучает, Макеев? – произношу, прежде чем он снова откроет свой рот. А сама делаю шаг вперед, смотря на него исподлобья. – Проще винить кого-то другого в своей слабости и трусости, - выплёвываю, оказываясь к нему близко-близко.
Нас разделяют какие-то жалкие сантиметры, и меня мгновенно окутывает аромат мужского парфюма – терпкого, древесного, вперемешку с запахом сигарет. Он душит, заставляя резко выдохнуть и снова вдохнуть, чтобы хоть немного разбавить концентрацию запахов, поступивших в лёгкие.
- Трусость, говоришь? – Глухо вторит моему тону Влад. – О, да, Лия. Ты о ней знаешь больше, чем кто бы то ни было. – Он опускает голову так, что его дыхание, смешанное с недавно выпитым алкоголем, обдаёт моё лицо.
- Не смей винить меня в своих ошибках, понятно? – Тычу пальцем в его грудь.
Мой голос звучит зло. Меня всю трясёт не то от обиды, не то от злости, и я чувствую, что задыхаюсь от того, как сильно жжёт в груди. И от этого душного запаха, который исходит от мужчины.
Понимая, что в тёмно-карих глазах Влада сплошная непробиваемая стена собственной правды, а между нами ментальная пропасть в понимании, прикрываю глаза, пытаясь успокоиться. Но не выходит. И я принимаю единственное верное решение на тот момент – обхожу Макеева, чтобы уйти.
Но он перехватывает мою руку за запястье, останавливая.
