Я завидовал белым облакам в вышине,
надо мною летевшим, как сладкая вата,
о таких я мечтал в давнем детстве во сне,
а теперь вижу только полоску заката.
У судьбы лишь герои пощады не просят,
принимая её без поблажек и проще,
и слетают в кювет, если круто заносит,
на ошибки свои малодушно не ропщут.
Я не знаю, что день мне грядущий готовит,
предсказуемо только движенье планет,
я не знаю, когда мою жизнь остановит,
не пришедший к утру долгожданный рассвет.
Я дрожу, будто воздух, и крадусь, словно тень,
я не чувствую горя чужого и боли,
как разбитая пулями в тире мишень,
как набитые тяжкой работой мозоли.
Неисправен мой компас, стрелки нет на оси,
я пространство вокруг постигаю на ощупь,
как слепой ощущаю, если дождь моросит,
и не слышу, когда моё имя полощут.
Я уже привыкаю жить один в тишине,
вот и имя моё только эхо доносит,
неужели, что было, лишь привиделось мне,
то, что ветер теперь равнодушно уносит.
Дом заброшен, и нет ни калитки, ни сада,
значит, так предначертано было судьбою,
есть лишь память – следы на щеке от помады –
и печаль, что по-прежнему пахнет тобою…
