– Послушай, ты – мой идеал. Я тебе об этом не раз говорил.
– Ага, когда-то.
– И сейчас тоже. Но ты сама разбиваешь всё, что я полюбил в тебе.
– То есть я опять во всем виновата?
И эти постоянные пикировки – уже не столь нужный ему вызов. Это – агония человеческого единения. Никакого тебе полета и тонизирования способностей – так, барахтанье в словесной грязи. Соревнование, кто кого больше замажет…
– Я устал объяснять. Ты не слышишь. Ты так привыкла быть звездой, что это – твоя наркомания. Ты не чувствуешь, вместо этого ты стараешься знать, и тебе нужно постоянно обновлять это знание.
Он старался понимать. Он думал, что его спортивной терпение – безгранично. Но тут начало срывать даже его.
– Тебе мало того, что я тебе говорю? Тебе всегда мало! Хватит уже от себя фанатеть, ладно? Обрати внимание ещё на кого-нибудь, вокруг тоже люди. Со своими делами, со своими чувствами! Не только ты тут личность, и не только у тебя бывают настроения. Или, может, тебе нужно больше фанатизма? Я – слабенький фанат? Дело в этом качестве? Или в количестве?
Она всё время пыталась управлять. Решать. И устраивать дрессировку. А дрессировки ему и на работе хватает. Только там она – от тренера, и по делу. А тут – сплошные капризы ненасытной избалованной красотки. Слабая передышка её нежностей и опьяняющей игривости, и снова допросы под пытками её недовольного тона.
Кажется, ему не под силу сделать её счастливой. Так, по-простому, как он хотел бы. Как он… думал, что умеет. У неё слишком редко наступают эти ремиссии со счастливыми глазами. Она – агрессор. Она слишком претендует на ведущую роль, сама не зная зачем. И ей всегда будет мало.
У неё сбиты все настройки счастья.
Он чувствовал безысходность. Крушение. Ему хотелось сохранить хоть остатки своего такого особенного, такого неповторимого чувства. Хоть в памяти.
– Может, мы вообще не подходим друг другу?
Слишком часто звучащий в последнее время от неё вопрос.
– Может.
Просто полет волос, и дверь захлопнулась.
Черт. Ну что ж. Всё к тому и шло.
Он опять что-то не то сказал. Или сделал.
Но он перестал понимать – что, когда и как – буде «то».
* * *
Roby Fayer – Ready To Fight (Ft. Tom Gefen)
Он не позвонил вдогонку. И через час тоже.
И на следующий день.
«Может…». Он всего лишь усомнился. Он же ничего этим не утверждал!
Она всё поняла так, как сама захотела. Как обычно.
Может ли считаться такое не совсем утвердительное, сомневающееся слово – решающим? Может?
Если она может, то и он – может.
А что остается? Любой матч заканчивается. Остается только счет.
Он старался не относиться к обоюдному молчанию – как к соревнованию характеров. Он по-честному готовил к себя к тому, что этот турнир и правда может быть для него окончен в эту минуту. Он сделал всё, что мог. Попробовал свои силы. Приобрел неоценимый опыт…
Да фигня это всё! Всё равно тяжело. Привык он к ней. К голосу, к тому, что вертится всё время где-то рядом.
И вот тут даже осталась после неё непомытая кружка. Везде её отпечатки. А уж запах её волос на подушке… Никак не выходит теперь заставить себя сменить белье.
Все равно не поможет. Как ни старайся себя обмануть, что её – и не было.
Хорошо, все ж таки, что они так и не переспали.
Может, он теперь и не узнает её в этом смысле. Может.
Наверное. Пожалуй.
Скорее всего.
Точно.
А может, надо было, а? Это ни черта бы не решило, конечно, только хуже стало бы. У неё с нервишками.
