«Ну вот, я был прав. Сдалась тебе эта работа. Лучше бы дома сидела…».
А я не хочу дома. Уж лучше там, на нелюбимой работе, чем дома, в четырех стенах.
Правда, в последнее время стало все сложнее совмещать работу и быт. Я зашиваюсь. Чувствую усталость и иной раз кажется, что вот-вот и сорвусь… Когда натираю стол до блеска, хочется исцарапать вилкой эту идеальную деревянную столешницу.
Когда отстирываю добела тканевые салфетки, иной раз хочется замарать их чернилами. Белоснежную посуду хочется выбросить и заменить другой, разноцветной, разноформенной. Иногда бесит эта идеальность во всем… Идеальность, к которой так стремится Лёня, да и к которой я сама все это время стремилась. Но попытка стать идеальным выматывает… Ведь это практически невыполнимая задача. Идеальных людей не существует.
Именно об этом я думала, когда ИДЕАЛЬНО сервировала стол, положив на него белоснежные тарелки идеально квадратной формы.
И когда нарезала приготовленный стейк идеально ровными полосами. И даже когда надевала идеально выглаженное платье.
И пусть я сама чувствовала во всем этом какую-то фальшь. Но я хотела быть той самой идеальной женой для Лёни. Потому что больше всего на свете я боялась, что он меня разлюбит!
***
Мой муж сидел напротив меня, а я наслаждалась этой идеальной картинкой. Он всегда следил за собой, был чертовски красивым…
Очень правильное лицо, на котором нет ни единого изъяна. Густые черные брови, максимально симметричные. Высокий лоб, прямой нос, очерченные скулы… Всегда идеально уложенные волосы, гладко выбритое лицо. В нем сочетается аристократическая строгость и романтическая мягкость… Совершенство, которое нуждается в повторении…
Но я полюбила его не за внешность. Лёня красиво ухаживал, каждый раз дарил цветы, целовал мою кисть при встрече. Рядом с ним я ощущала себя дамой из высшего общества…
Но все в одночасье изменилось после свадьбы. Стало все как у всех. Цветы только по праздникам, редкие поцелуи и такие же редкие улыбки, подаренные мне. Он с головой ушел в работу, а на меня ему просто не хватало времени.
Странно жаловаться на убивающее одиночество в городе-миллионнике. Но я часто чувствую себя одинокой… В последний год это ощущение стало максимально острым. Я чувствую, что в моей жизни не хватает самого важного. Я хочу стать мамой…
-Ты совсем не ешь свой салат, а он очень полезен… Свет, почему такое чувство, что ты витаешь в облаках? – сделал мне замечание. А я только теперь поняла, что уже несколько минут ковыряю вилкой в салате из салата и прочей зелени – спасибо Соньке.
-Просто задумалась…
-И о чем же?
-Лёнька… Я ребенка хочу, - сказала на выдохе. С надеждой притаилась, ожидая его реакции…
-Нууууу… - одна его бровь выгнулась. Муж несколько секунд задумчиво смотрел в тарелку, подбирая слова. Затем отложил в сторону столовые приборы, вытер губы салфеткой… -Света, мы же с тобой уже это обсуждали. Сейчас не самое подходящее время, чтобы…
-Лёнька?! А когда будет подходящее? Я хочу полную семью. Ты же знаешь, как я люблю детей!
-Знаю, поэтому и позволяю тебе работать за копейки. Разве тебе не достаточно чужих? Думаешь, я не вижу, как эти спиногрызы тебя выматывают? Высасывают из тебя все соки!
-Не говори так…
-Света, пожалуйста, соберись с мыслями. Будь реалисткой! Мне всегда нравилась твоя продуманность. Какие дети? Ты и без того себя запустила.
-Лёнь, ну зачем ты так?
