Поспешно собираюсь, даже не завтракаю, просто стакан воды на ходу выпиваю. На последнюю пару уже не успею, но хоть к окончанию приду. У моей группы сегодня всего две лекции, но мне важнее Воронцова поймать. Наверное, сразу, как окажусь в универе, к расписанию пойду, узнаю, где Артём и опять буду его ждать у аудитории. Надеюсь, ещё не освободился...
Морщусь от одной мысли, что опять за ним придётся бегать, зависеть от него, чуть ли не милости ждать… Жаль, но выбора реально нет.
Лифта не дожидаюсь — быстрее спуститься самой. Особого смысла бежать уже нет, всё равно к концу пары успею, но даже понимая это, чуть ли не лечу. Чем скорее узнаю свою участь, тем спокойнее мне будет. Ну, наверное…
Только открываю дверь подъезда, как мне вдруг знакомый мотоцикл в глаза бросается. Воронцов тут. Судя по всему, только приехал, шлем ещё не снял.
У меня ноги чуть не подкашиваются — настолько не ожидала Артёма вот так резко увидеть, что первым порывом вдруг стало обратно пойти, пока меня не заметил. Глупо, конечно. Понятно ведь, что он сюда за мной приехал.
Хотя не думала, что, не обнаружив меня в универе, Воронцов сюда приедет. Он и пары свои пропускает ведь…
Усмехаюсь собственным мыслям. Можно подумать, учёба ему важна, как же.
И тут мысли разом сбиваются, в кашу невнятную превращаются — Артём на меня смотрит. Медлит всего мгновение, прожигая меня нечитаемым взглядом, и вот уверенно приближаться начинает.
Мне, наверное, надо навстречу идти, но словно цепенею. Вот-вот, и что-то произойдёт… Либо я буду спасена, либо пропаду. И почему-то такое ощущение, что это не столько от таинственного анонима исходит, сколько от самого Воронцова. Что-то такое есть в его взгляде, что с толку сбивает.
— Ну ты, конечно, нашла время прогуливать, — усмехается Артём, поравнявшись со мной.
Я поднимаю голову, чтобы в лицо ему смотреть. Держусь вроде ровно, но встреча наших взглядов как-то тяжело даётся. С трудом удерживаю свой. Машинально вспоминается, как Воронцов вчера меня у подъезда чуть ли не зажал, чтобы поиздеваться, узнав о моём страхе быть застуканной родителями…
Он тогда смотрел так необычно, словно и вправду целовать собирался. И касался волос чуть ли не ласково.
— У меня будильник только на телефоне был, — поспешно поясняю я, чтобы перебить неуместное смятение.
— Думал, вы эту проблему с родителями как-то решите, — странно, но Артём говорит так, будто ему действительно есть дело, да ещё и до такой ерунды. Не подшучивает, тон озадаченный слегка, взгляд серьёзный. — Повезло, что мы здесь пересеклись, а то разминулись бы в поисках друг друга.
Я только и киваю, не говорить же ему, что вообще не ждала, что искать меня будет. Да и удивлена, что одной поездки сюда ему хватило, чтобы адрес запомнить. Хотя, кстати, я тоже помню, где его дом находится. Точный адрес не назову, но по памяти доехать запросто смогу…
Но это и понятно, слишком яркие воспоминания. И не самые приятные.
— Ладно, не буду томить, — очень вовремя заговаривает Воронцов, а то я уже чуть не начала вспоминать детали того дня. — Вот твой телефон.
Я со странной осторожностью принимаю. Даже включить его не решаюсь почему-то, как и спросить Артёма, всё ли нормально. Но будь иначе, он, наверное, не вернул бы. Или?..
— Твои родители дома? — неожиданно спрашивает он, неторопливо скользя взглядом по моему лицу.
Я озадаченно хмурюсь. Не по себе мне от этого задумчивого выражения в его глазах, да и вопрос, мягко говоря, внезапный.
