– Нет-нет, мы не…
Я осекаюсь, заметив, как в двери входят мужчина и женщина лет за шестьдесят. У пожилой пары поистине царственный вид, будто они живут в замке, обставленном классической французской мебелью в стиле Людовика XV. Дама держится с достоинством аристократки, и эта изысканность делает ее привлекательнее любой женщины в зале. Под ее чары подпадают даже молодые люди из числа гостей. Один из них, который сейчас беседует с Эллой, не может отвести от эффектной дамы глаз.
– Кто это? – спрашиваю я у Фрэнки.
Она достает из сумки сложенный листок и протягивает мне.
– Элла просила тебе передать. Список гостей с краткими сведениями о каждом: предпочтения в еде, особые привычки и так далее.
– Ага, листок с подсказками.
Я беспомощно скольжу глазами по строчкам.
– Прекрасно. Тут все на французском. – Со вздохом возвращаю список подруге. – Можешь перевести?
Фрэнки берет листок и кивает.
– Нашла! Эта дама – Клодин Труссо, или мадам Труссо. Известный французский дизайнер женского белья. Они с мужем только что вернулись с юга Франции, из своего шато семнадцатого века. В примечаниях сказано, что Себастиан всячески пытается ее уговорить стать инвестором группы отелей La Maison Rouge.
– Черт. Значит, мне придется целовать ее в задницу, – хмурюсь я.
– Именно, – говорит Фрэнки.
В это время по вестибюлю проходит Себастиан, нашептывая что-то на ухо Элле. Она быстро поправляет ему воротничок рубашки, и он шагает поприветствовать мадам Труссо.
– Фрэнки, – шиплю я, – Себастиан сейчас заигрывал с Эллой?
– Конечно нет! – отвечает подруга, однако в ее тоне не слышно уверенности.
Я машу рукой и улыбаюсь незнакомым людям, всячески избегая личного общения.
– А где Кристиан?
– Наверное, где-то бродит, пялится на очередное произведение искусства, – подтрунивает Фрэнки, протягивая руку к бокалу с шампанским. – Я его предупредила, что сегодня весь вечер буду с тобой.
– Спасибо, что ты рядом, – благодарю я. – Не знаю, что бы без тебя делала.
– Ты бы сошла с ума. Пожалуйста.
Проходит час. Другой. Вокруг толкутся десятки людей, шампанское течет рекой, фоном играет джазовая музыка. Вечер проходит на славу – по крайней мере, мне так кажется, – пока я не сталкиваюсь с мадам Труссо. Я понимаю, что должна с ней поздороваться, но тут же сожалею о своем намерении: мадам Труссо отворачивается к стоящей рядом женщине и произносит пару слов по-французски с высокомерным выражением лица.
– Простите… не хотела вас прерывать, – мямлю, спешно ретируясь к Фрэнки, которая взяла закуску у проходящего мимо официанта.
– Ты просто обязана это попробовать! – советует она. – Вкуснотища!
– Фрэнки, я все испортила! Хотела поприветствовать мадам Труссо, но… вероятно, я ее чем-то обидела: она меня просто отшила!
– Ты уверена? Может, ты неправильно оценила ситуацию?
– Наверное, – уныло киваю я.
– Не переживай из-за бабули Труссо, – успокаивает меня Фрэнки, засовывая в рот еще один кусочек. – Оставь ее Себастиану.
– Ага, – говорю я и неожиданно замечаю, что из дальнего конца зала на нас смотрит мужчина.
Чуть моложе меня, хорошо одет, со светло-каштановыми волосами, падающими на левый глаз. Сделав глоток вина, он отбрасывает непослушную прядь и одаривает нас лучезарной улыбкой.
Я толкаю Фрэнки локтем.
– Видишь парня, который смотрит на нас?
– Ты о каждом парне в этом зале? – хохочет она.
Фрэнки берет меня под руку и, незаметно поглядывая назад, уводит за угол.
