Вынырнув из воспоминаний, я достала свой MacBook и открыла реанимированный аккаунт. Хлебушек вернулся на блюдце с золотой каемочкой, пока я в искреннем удивлении смотрела на экран. Блог сплетен о знаменитостях, который я позавчера перевела в статус блога о здоровье, за сутки не утратил своих полумиллиона подписчиков, но набрал еще пятьдесят тысяч. Пост об избавлении от себорейного дерматита с помощью трав, рецепт которого я нашла в книге из Аптеки, стал вирусным. Я даже не подозревала, что так много людей страдает от этого недуга.
Следующий час я посвятила ответам на десятки комментариев с пожеланиями рецептов и вопросами, какие травы и из какого региона лучше. В блоге я решила писать обо всех нетрадиционных методах лечения, которые знала сама, и которые помогли моим знакомым. Болезней, как и людей очень много, но и мир щедр на пути исцелений. Бывает достаточного одного вовремя сказанного слова, чтобы направить человека по нужному пути. Но только, если он действительно хочет быть здоровым. Многие сами того, не осознавая, здоровья не хотят, но это уже вопрос к психологам.
Отстрелявшись с вопросами, я набросала анонс поста о загадочных кинезиологах, использующих самый достоверный инструмент для исцеления – собственное тело пациента. О том, как они получают ответы от тела, почему никогда не ошибаются, а так же историю уникального спасения моей подруги я поведаю в посте «О чем НЕ молчат кинезиологи». Анонс вызвал лавину новых комментариев, открыть которые я не успела, так как замигал значок директа.
От неловкого движения руки моя любимая пузатая кружка с чаем разлетелась по деревянному полу мелкими осколками. Я впилась взглядом в экран, методично перечитывая сообщение, которого быть не должно. Отправитель – закрытый аккаунт без аватарки. Кто бы ни стоял за вопросом, он знал меня. Я вскочила с кресла, опрокинув изящное блюдце с недоеденным хлебом, и собралась за рекордные двадцать минут. Легкий мэйк, распущенные волосы, удобный летний джемпер, элегантные бежевые брюки и я убегаю из дома, где за закрытыми дверьми на экране монитора остается мигать сообщение: «Неплохой рецепт. Но ведь все дело в водичке, дорогая Лиза. Не так ли?»
Никогда, дорога до Аптеки не казалась мне такой мучительно долгой. Я смотрела на свое отражение в окне несущегося поезда, но видела два месяца работы и сотни посетителей. Видела прочитанные книги, слышала смех Лиэрай и нежный голос Трии. Аптека стала мне домом, а теперь я поняла, что с ним что-то не так. Или со мной.
– Здравствуй Лиза, – миролюбиво улыбнулся мне Иннокентий Абрамович, тот самый милый старичок аптекарь. – Рад, что ты возобновила традицию проводить здесь свои выходные, – ехидно добавил он, переставляя пузырьки с лекарствами.
Мой пыл немного угас смягченный патокой его голоса, но не до конца.
– Вчера на Аптеку напали.
– Это невозможно, – мне досталась снисходительная улыбка.
– Сюда пытался войти кто-то, у кого не было доступа.
Аптекарь внимательно посмотрел на меня.
– Но ничего же не случилось, верно?
– Вы не объясните, что это было?
– Так и объяснять нечего. Может, кто и пытался, может кто-то по ошибке узнал, а ему-то и не положено, не волнуйся, девочка, здесь ты под защитой Источника.
– Но я никогда не смогу отразить нападение.
Мы друг друга поняли. Старичок снял очки и взглянул на меня своими спокойными голубыми глазами.
