За кулисами лжи и жестокости,
На подмостках скупого отчаяния,
Пряча лица за масками кротости,
Мы играем сцены молчания.
Гримированы тушью порочности,
В декорациях мира разбитого,
Строго следуя текста в точности,
Репетируем пьесу забытую.
Подбирая костюмы немодные,
Строя образы люто спесивые,
Мы читаем стихи сумасбродные,
Вуалируя фразы прельстивые.
Ослепленные солнцем софитов,
Доверяя суфлерам плешивым,
Улюлюкая на неофитов,
Рукоплещем кумирам фальшивым.
И не глядя на злые ремарки,
Слепо веря немому контакту,
Покупаем на смерть контрамарки,
Подводя наши жизни к антракту…
Мотив давно ушедшей жизни брошен…
Мотив давно ушедшей жизни брошен,
И в пыль развеяна угасшая мечта,
Но есть надежда, коли сердце биться может,
Что так же твердь крепка, хоть может и не та.
Идти по ветру, пряча взгляд за ворот,
Навстречу новому несбывшемуся дню,
Все тени светом фонарей укроет город,
Как шалью снов он душу укрывал мою.
Порою жизнь задаст судьбе задачу,
В которой выбор между жалостью и злом,
И нелегко понять, но так или иначе
Ответ придет, не важно, сразу иль потом.
А под ногами все бежит планета,
И время быстротечно замыкает круг,
Покуда жив покой, приятна доля эта -
Не выпускать удачу из горячих рук.
В последний путь уходит мой фрегат,
Внимая ветру и волнам.
Все решено, дороги нет назад -
К другим плыву я берегам.
Во тьме ночной горит моя звезда,
Манит в неведомую даль.
Свой берег я покинул навсегда,
Не скрыть в душе моей печаль.
Попутный ветер дует в паруса,
Спокойна за кормой вода,
Но не уйдёт из сердца пустота,
Она повсюду – вот беда.
А где-то там есть новая земля,
Где жизнь приятна и легка.
Фрегат лихой уносит вдаль меня,
Там ждут другие берега.
Я – Поэт, мое призванье – слово,
Моя сила – на листе пером,
Мне дано писать о самом новом
И давно затерянном былом.
Мне дано вселять в людские души
Праведную мудрость и покой,
Чтобы равновесье не нарушить
Между жизнью вечной и земной.
Я не одинок в своем стремленьи -
Божьим духом изнутри прожжён,
Мчусь по свету в постоянном рвеньи,
К судьбам ближних лезу на рожон.
Я глаголю языком народа,
Крик души – не однозвучный звон.
Воспевая правду и свободу,
В такт мне вторят тысячи имен.
Вместе мы гремим, как канонада,
Заглушая роковой раскат.
Звон людских сердец – моя награда,
Чувства пробудить всегда я рад.
И летят слова мои, как птицы,
Над землей, неся благую весть…
Мне поэтом суждено родиться,
А я счастлив, что такой и есть!
Быть поэтом – значит быть нетленным…
Быть поэтом – значит быть нетленным,
Память о себе в стихи вложив,
Душам открывать глаза презренным,
Жизни их задав иной мотив.
Быть поэтом – значит добрым словом
Исцелять страдающих в века,
Вознестись над всем Мессией новым,
Мысль чья проста, но глубока.
Быть поэтом – значит правдой веять,
Отвергать предательство и ложь,
Средь людей зерно надежды сеять,
Лить слова, что души гонят в дрожь.
Быть поэтом – значит быть свободным
От мирских неистовых затей.
Быть поэтом – это бесподобно,
Быть поэтом – жить среди людей.
Меня не надо понимать,
Искать в душе моей презренье,
Жалеть не надо и кричать,
Вгоняя в краску и смятенье.
Мой мир внутри неуловим,
И не для всех он досягаем.
Большими думами томим,
Невероятен, но реален.
Ко мне не отыскать ключи -
Я заперт за семью замками,
И никакие палачи
Меня не сломят кулаками.
Я с этим миром наравне,
Но путь высок в моих мечтаньях,
И все, что спрятано во мне
В людских не рухнет бичеваньях.
Меня не надо понимать,
