Босс задумался, и думал довольно долго, несколько минут точно. Я не торопила, потому что решение он и в самом деле должен был принять для себя практически судьбоносное: впустить в бизнес чужого. Да это почти как в свою кровать уложить! Наконец он тряхнул головой и сказал залихватски:
– Принято!
– Хорошо. Теперь рассказывайте.
– Рассказываю. Пару месяцев назад ко мне обратился посредник. Его хозяина интересовали материалы о Чевакинском, тогда любые из имеющихся в свободном и закрытом доступе. Меня не торопили, и я собрал всё, до чего смог дотянуться: официальную биографию, статьи, в том числе в специальных журналах по архитектуре, копии архивных документов, опубликованную переписку…
– Разве что-то публиковалось?
– Как переписка – нет, но многое было, ты не поверишь, в иллюстрированном альманахе «Наследие вышневолоцкого уезда»!
– Понятно. И что дальше?
– А дальше… Слушай, – тут босс запнулся. – Извини, у тебя не найдётся чем горло промочить?
– Вы ж за рулём!
– Ерунда. На такси доеду, а машину ты завтра пригонишь.
– Ладно, минуту погодите…
Выйдя из кабинета, я постучалась к тётушке.
– Заходи, – раздался из спальни приглушённый голос. – Ну что, договорились?
Ядвига Феликсовна в домашних джинсах и тонком пуловере сидела в кресле и читала; на столике рядом стоял бокал с красным вином и тарелочка с сыром.
– Вроде да… Тётушка, у нас коньяку в доме не найдётся?
– В гостиной в баре возьми, – она и бровью не повела. – Там есть вполне приличный «Hennessy», но твоему гостю, наверное, лучше налить «Арвест». Впрочем, на твой выбор.
– Угу, спасибо.
Пригубив коньяк, Артур Давидович покатал его во рту, одобрительно кивнул и сделал ещё глоток, после чего продолжил.
– Ну так вот, отдал я добытые материалы посреднику, тот ушёл и снова появился буквально через день.
– Прошу прощения, что перебиваю, а посредник знакомый?
– Нет, – босс покачал головой. – Но с рекомендацией от хорошего знакомого, проверенной.
– Ясно.
– Пришёл он с запиской от своего нанимателя, который предлагал встретиться на его территории. Немедленно. В загородный дом меня должен был отвезти водитель, и он же – привезти назад.
– И вы поехали, вот так, никого не предупредив?
– Деточка, ты бы тоже поехала, – усмехнулся Артур Давидович. – Во-первых, записка была подписана, во-вторых, сейчас всё-таки не девяностые.
– Что же там была за подпись?
– Господин С. – босс назвал фамилию глухо известного олигарха из первой сотни.
Ну да, личность относительно известная. Не Абрамович и не Миллер, в каждом средстве массовой информации ежедневно не поминается, но кому надо – тот знает. Балаяну, видимо, было надо.
– Хорошо, предположим. Так что ему было нужно?
– Именно то, чем мы занимаемся. У господина С. случилось несчастье. Был у него сын, ставший талантливым архитектором. Работал, проектировал, но в тридцать два года заболел и сгорел очень быстро от какого-то агрессивного рака крови. Перед смертью он сказал отцу, что начал обдумывать загородный дом, а вдохновило его последнее из творений нашего героя.
– Чевакинского, – кивнула я.
– Именно. Вот только где молодой человек видел этот проект, он отцу не сказал. Однако в память о сыне господин С. желает дом всё-таки построить, и разыскивает архивы Чевакинского, спрятанные где-то в последних местах его жительства, – Артур Давидович помолчал, отпил глоток коньяку и спросил: – Что ты об этом думаешь?
