Утро начинается над Арно.
Розовым пощекоти лучом,
сквознячком продуй меня коварно
над большим коричневым ручьем.
Круче неба сшитый купол красный,
что ж губу долины закусил
каменный, зубчатый, сладострастный,
юный, лживый из последних сил?
Словно неразумного дитятю,
голубым укрой меня плащом,
укачай меня, я буду спати
на траве зеленой под мостом.
Ave, Веккьо, Фиоре, Арно!
Были вы для меня легендарны,
и читал я у Мандельштама,
что тосканское небо прямо
упирается в эмпиреи,
оттого-то и не стареет,
не горюет…
Но ты на мосточке
не дари, не дари мне цепочки,
а с драконом оранжевым блюдце —
рассмеяться, погладить, проснуться…
