Не простынёй, а белой снежной шубой
Улёгся снег, стал сетовать народ:
«Весна идёт, зиме б скорей на убыль,
А тут со снегом дел невпроворот».
Стоят машины – снежные сугробы,
Спокойно им, у каждой, хрупкий дом.
Дороги нет, ведут сюда лишь тропы.
Ведь чумовой, не зря весну зовём!
День радует и солнцем, и капелью,
А в ночь морозец всё ледком скуёт.
Но быть весне, теплу и быть веселью,
А из сугроба, вытаит капот.
