Мне мама объяснила как-то в детстве,
Что счастье не живёт в других мирах.
Оно доступно даже в малолетстве,
Не в призрачных, манящих миражах.
Оно в рассвете безмятежно-синем
И в аромате ярко-алых роз,
В мужском красивом профиле орлином,
В разгуле мощном первых майских гроз.
Оно в привете, брошенном беспечно,
В звонке с вопросом тёплым: «Как дела?»
В надежде, что здоровье долговечно
И не сгорят симпатии дотла.
Оно в смешинках радужных ребёнка
И в седине родного старика,
В мяуканье пушистого котёнка,
В старанье сотворить снеговика.
Оно в работе, спорящейся ловко,
И в песнях у горящего костра.
Ему не чужды злато, мелочёвка,
Большой успех и просто мишура.
Оно во взгляде преданно-влюблённом,
В похлопыванье друга по плечу,
В любом проступке, искренно прощённом,
В решающем ударе по мячу.
Оно нигде – и вот оно повсюду.
Прищурь в улыбке радостно глаза —
Появится внезапно, ниоткуда
Приятных впечатлений стрекоза.
