Семь ключей к тьме - страница 10

И ещё одна деталь, что резанула его: в центре звезды – маленький круг с крошечным отверстием. Как будто центр чего-то важного. И это тот же символ, что выжгли на жертве. Тот же, что он видел в книге антиквара. Тот же, что висел в его комнате. Андрей вспомнил, как в детстве смотрел на этот символ, заворожённый его линиями. Они казались живыми – пульсировали, дрожали в отблесках света из окна. Конечно, это могло быть игрой теней, воображением мальчишки, что видел лица в облаках и монстров под кроватью. Но однажды он сделал большее, чем просто смотреть.

Ему было семь или восемь. Летний день, жара, запах скошенной травы за окном, гудение шмеля, бьющегося о стекло и далёкий лай соседской собаки, которую кто-то опять забыл привязать. Он встал на цыпочки, протянул руку к медальону – просто из любопытства, из желания прикоснуться, понять, – но носок зацепился за край потёртого коврика, и он чуть не упал, схватившись за край комода. На комоде звякнула старая жестяная банка, где бабушка хранила пуговицы. Пальцы коснулись металла, и в тот же миг он нагрелся – не обжигающе, а странно, как живое существо, отзывающееся на тепло кожи. А затем – разряд. Резкий, как удар током, прошёл через ладонь, отдаваясь в запястье, в локте, заставляя его отдёрнуть руку с коротким вскриком. Ладонь покраснела. Рука дрожала, но боли не было – только сильный испуг. «Бабушка меня сейчас отругает» – скользнула мысль.

Он обернулся – бабушка стояла в дверях, её лицо побелело. Она бросилась к нему, быстрым движением сорвала медальон со стены и прижала к груди, обхватив его обеими руками. Не его, Андрея, а медальон – словно защищала его от мальчика, а не мальчика от него. Глаза её были широко раскрыты. Она прошептала что-то невнятное – "Не твоё время" или "Не сейчас" – Андрей точно не помнил. И тут же замолчала, сжав губы, будто проглотила слова, что рвались наружу.

Медальон исчез на несколько дней. Комната казалась пустой без него – гвоздь торчал в стене, одинокий и голый, штукатурка вокруг осыпалась мелкой пылью. Андрей боялся спрашивать, куда он делся, боялся её взгляда – того, что он увидел в тот момент. Но потом, без объяснений, медальон вернулся на место – висел, как прежде, будто ничего не случилось.

– Что это было? – спросил он тогда.

Бабушка не рассердилась, не отругала. Она опустилась на колени перед ним, погладила по голове – мягко, но с лёгкой дрожью в пальцах – и сказала: "Просто будь осторожен, Андрюша. Некоторые вещи не любят, когда их трогают." Голос её был тихим, почти шёпотом, а в глазах мелькнул страх. Он кивнул, не понимая, но чувствуя, что спорить сейчас себе дороже.

Теперь, спустя годы, это воспоминание не было детской выдумкой. Оно жило в нём, острое и реальное, как та боль в ладони от того разряда. Медальон что-то значил. Он был не просто "старой вещью" – он был ключом, дверью, частью чего-то большего. Но где его искать?

Дом бабушки давно продан. После её смерти – пять лет назад, от старости, тихо, во сне – он не мог там оставаться. Слишком много тишины, слишком много пустоты. Он продал его через агентство, не вникая в детали, кто купил, лишь бы избавиться от груза. Теперь там живут чужие люди наверняка новые обои, новая мебель, новые запахи. Вряд ли они оставили медальон на стене, скорее всего выбросили. Но что, если он не покинул тот дом? Что, если он всё ещё там – спрятанный в щели пола, за шкафом или в коробке на чердаке в самом дальнем углу? Или бабушка унесла его с собой – в могилу, в тайник, в место, о котором он никогда не узнает?