Телесно же все без исключений зачинаются и рождаются посредством женских и мужских пиписек, даже если через шприц и при помощи колбочек лабораторных. Никак иначе и быть не должно, если хотим действительно развиваться, а не аллегорические сказки штудировать.
Из этого следует, что Счастье это – обретение Смысла Жизни и Бытия в целом, реализация Его, энтелехия, становление и достижение результатов, Целей Смысла, особенно если результаты больше, чем ожидалось, тем паче после смерти, которой нет. Мы лишь переходим с одного уровня жизни на следующий. А для тех, кто остался на предыдущем, мы умерли.
Из одной Вселенной в другую. Но не убиваю себя только потому, что уже убивала много раз и это никуда не ведёт, возвращает туда же, откуда выходишь. Если не развиваешься, то и не продвигаешься.
«Дивный сон ещё нам снится,
Да развеется к утру»[55]
02:20
«Я, трансёрфингист-пофигист-путешественник по посмертным триповым семиминуткам всех существ и явлений, перед ликами всех святых, торжественно клянусь…» – вона, как меня торкнуло, глючит как присягу лику всех святых приношу. Надо бы дослушать. Снова ныряю в сон:
«Клянусь быть всегда вежливым и обходительным с тем телом, в которое трансёрфингнулся[56], иначе говоря, роупджампингнулся[57], и не подвергать его своим стремлениям и желаниям, но пребывать в нём пассивным пассажиром, наблюдателем, в меру своей эмпатии способным сострадать или не сострадать, нисколько не влияя на ход мыслей и событий. Аминь».
Ну, уж, это дудки. Мы, трансёрферы, по чину Мелхиседека, а не какие-то там рыбы безгласые:
Человек Божий
Это вам не хрен собачий
Он и по роже дать может
Даже может рубануть саблей[58].
Какой-то не правильный мёд в этом сне. Всё, стираю. Потужившись, вспомнил, что так оно и есть – вмешаться невозможно, что есть, того не изменить, можно лишь созерцать неизменную модальность сбывшегося.
Потягиваясь после короткого вечного сна на жёстком бамбуковом ложе, топовый коврик для йоги, однако, яснопомнящий, что приснилось, но смутно помнящий, что было вчера, на днюхе машиаха иудейского, вождя еврейского племени, куда мы завалились с братками-шаманами из международной школы астрологии и магии, задумчиво ковыряю в носу.
Эврика! Нашёл козявку в носу, подцепил и вынул. Длинная такая козява, с корковым образованием. Дышать стало легче, гипоксия отступила, мозг заработал, память прошлого возвращалась в голову моего очередного тела-транспорта, с которым ассимилируюсь постепенно, но тесно, как и с умом носителя на всё время путешествия, и в горе и в радости, пока смерть…
Вспомнил: волхвы-волшебники подарили машиаху золото, ладан и смирну. Где-то я об этом читал недавно. Или кино смотрел. Нафига они ребёнку?! Просто у шаманов с собой ничего больше не было, акромя винишка, но винишко детям ни-ни, иначе вырастит какой-нибудь торчилла. Мы и сами с винишком управились неплохо – употребили за здоровье пацана и его родителей, хотя отцовство там под сомнением[59].
Подарили и подарили, зато после натолкуют, мол: золото подарили как царю налоги; смирну как человеку маслица в огонь и в кашу, надеюсь не отработку; ладан как Богу, Ему ведь ничего кроме запахов и дыма сердце не греет. Да, точняк, вспомнил, читал я эти книжечки[60] и сопутствующую литературку. Давно не моя тема по книгам историю изучать. Точней даже не историю, а идеолого-политические вариации на тему бессмертия и приемлемой за оное ежемесячной квартплаты
