- Как думаешь, что тот парень имел в виду, говоря «он скоро будет тут»? О ком он говорил? – мне не удается отвлечь Дебору от тяжелых дум. Она льнет ко мне, томно вздыхает, ннапряженные всплески ее беспокойных мыслей невозможно сейчас унять даже чувственными желаниями.
И я понимаю ее.
Чуть отстранившись, я привычным движением руки взъерошиваю волосы на затылке. Не знаю, что ей ответить.
Протянув ладонь, Дебора переплетает наши пальцы.
Сжав ее руку крепче, я неистово мечтаю остаться в этом мгновении навечно. Так хочется иметь возможность прикасаться к ней всегда.
Подумать только, а ведь совсем недавно я и приблизиться к Деборе не решался. Все боялся, что она оттолкнет меня. Или и того хуже - будет терпеть мои ласки из страха, промолчав о том, что ей самой они неприятны. Будто это было сто лет назад, когда Деб не хотела даже в одном помещении со мной находиться.
- Ты когда-нибудь любила меня?— спросил я, невольно поддавшись порыву.
- Я могла бы полюбить тебя...- ответила она, прямо посмотрев в мои глаза.
- Если бы не возненавидела? - закончил я за нее уже начатое предложение.
- Теперь это не имеет значения, - сказала вдруг Дебора с таким искренним надрывом, что голос ее дрогнул на последних словах, - ничего больше не имеет значения, потому что я люблю ТЕБЯ, - сделала она ударение на последнем, - кем бы ты ни был, - со всей серьезностью произнесла она.
На мгновение я так опешил, что, кажется, забыл, как дышать. Не знаю, на что я наделся, задавая свои неудобные вопросы, но такого откровенного ответа я от нее точно никак не ожидал!
- И... и кто же я, по-твоему? – с замиранием сердца, поинтересовался я у Деборы.
- Я не знаю, - пожала она плеча. - Но одно могу сказать абсолютно уверенно – ты точно не Мартин Никс.
Эта девушка была особенной и потрясающей во всем!
Она так запросто сказала, что любит меня. Именно меня!
А не того, в чье тело я влез. Как же чертовски приятно было это услышать!
В жизни не слышал ничего прекраснее!
Какая же она прямая, так непосредственно и открыто сказать о главном. Смелость, которой мне так не хватает. Я так долго мучил себя вопросами, самокопанием - чувствую ли я к ней тоже самое? Имею ли я право любить Дебору?
- Ты знаешь, кто я, - грустно улыбнулся ей, убирая мягкие каштановые локоны Деборы с ее одухотворенного значимостью мгновения личика. – Я тот, кто пришел любить тебя. Безрассудно, безумно, бесконечно сильно! – заразившись ее храбростью, выдал я, наконец, накопившееся в сердце одним рваным выдохом.
И скрепил признание, соединив наши уста, изголодавшиеся по чему-то настоящему, сильному... вечному...
Мне и раньше нравились девушки. Многие. Но я никогда и никого не любил. Откуда же мне было знать, каково это?! Конечно, я сомневался, - оправдывал я самого себя в мыслях, глядя на эту чудесную девушка и непозволительно медля с ответом.
Да, несомненно, Дебора мне с самого начала нравилась. Очень! Но... Но я не ее муж. Пусть он и не ценил в ней всего то, что кружит голову мне.
То, как она говорит и улыбается. То, как она играет на пианино и чувствует музыку. То, как думает, чувствует или сопереживает. Понимает... Да о чем я?! В ней же прекрасно все!
И это просто не может не нравится. Безусловно, это не оправдывает моих посягательств на чужую жену. Однако, может быть, теперь, когда Дебора знает, что я не Мартин, но все равно тянется ко мне, я уже имею право надеется на будущее с ней?
