Я подождал, не возразит ли мне обер-полицмейстер, но тот смолчал.
Значит, думают. Думают, что господин ротмистр Эррано Жапуга… что? Исполнял чью-то злую волю? Участвовал в заговоре против фамилий?
Вздор! Или все же…
Я прикрыл глаза, вспоминая.
– Нет, – сказал я. – Я вступился за честь женщины. В этом не было какого-то далекого умысла. Жапуга был пьян.
– Тем не менее вы дуэлировали.
– И был ранен. Об этом написано в рапорте на имя начальника гарнизона.
– А Жапуга? – подался вперед Сагадеев.
– Упал с обрыва.
– Его нашли?
– Нет. Там горная речка. Если его и вынесло, то в ассамейские земли.
Сагадеев покивал, заглянул в бумаги в своем кулаке.
– Что ж, если вы уверены… – Он что-то отчеркнул ногтем. – Словом, ладно, этот эпизод мы в расчет брать не будем.
– Как вам Лобацкий? – спросил вдруг тихо государь император.
Его взгляд, до этого плававший поверх голов по невзрачным портретам сыскных мастеров, прибитых над дверью, опустился и нашел меня.
Странным образом показалось, будто было в нем какое-то болезненное любопытство, как у человека, ожидающего смерти, к тому, кто только что счастливо ее избежал.
– Он был «закрыт», – сказал я. – Я, честно, не ожидал, что он настолько силен. Пожилой человек. И кровь – необычная очень.
– Опишите.
Голос государя императора дрогнул.
– Пустота. Может быть, ложная пустота. Но вместе с тем – страшная. Воронка с редкими жилками настоящей крови. Не знаю, как еще сказать.
– Достаточно.
Государь император прикрыл глаза ладонью.
Над его плечом вытаращился пристав, зашевелил усами, как таракан.
– Хронология такая, – оторвавшись от бумаг, произнес Сагадеев. – Первый случай – Штольцы. Полгода назад.
– Как, они тоже? – ужаснулся дядя.
– Меровио Штольц. Вы разве не знали?
– Нет, знал, я знал Меровио, – горячо заговорил дядя, – такой седой, похожий на коршуна старик. Я даже был на его похоронах! Но чтобы думать, что его убили? Мне сказали – приступ. И дочь его…
– Это мы распорядились скрыть истинные причины смерти, – сказал государь император, отнимая ладонь. Голубые глаза его потемнели. – Иначе было нельзя.
– Кто убийца? – спросил я Сагадеева.
– Подозреваем его секретаря, Тимофея Громатова. Меровио Штольц был буквально изрезан в своем доме ножом для перлюстрации писем. Чужаков никто не видел. Ни прислуга, ни семья. Так что, скорее всего, Громатов.
– Он был как Лобацкий?
– Подозреваем, что да. Спустя день его труп был найден в нумере постоялого двора на пути к Брокбарду.
– Нитевода вызывали?
– Нет, тогда нет, – вздохнул обер-полицмейстер. – Полагали, Громатов убил Штольца во время ссоры, потом сбежал, потом от раскаяния покончил с собой.
– Покончил?
– Да, однозначное самоубийство. Тем же ножом. Поэтому и не придали особого значения. Даже когда случилось второе убийство…
– Иващин, – сказал я.
– Да, – прищурился Сагадеев, – Федор Иващин. Три с половиной месяца тому…
– У нас служил его племянник. Знаю от него. Потом – газеты…
Обер-полицмейстер сморщился.
– Да уж, порастрепали. Клуб любителей опиума распахнул двери смерти! Иващин убит! Жуткая смерть в халате!
– Я видел дагерротипную табличку, – у государя императора слабо дрогнули углы рта, – там все в крови, такое все черное…
– Да, – кивнул Сагадеев, – крови было действительно много. Работали с размахом, топором. И как назло в соседнем кабинете курил кальян некий журналист С.
Выдохнув, он растрепал на макушке редкие волосы.
