Сгорая в пламени моём, не бойся… - страница 4

Почему я должна его убивать?

Почему я вообще в должна убивать, спрашивала я себя и не находила ответа. Так надо, звучало в моей голове, как будто кто- то запрограммировал Катю, нет, не Катю, Флейм, на эти ужасные вещи. Ведь так было уже давным-давно, чуть ли не с детства, я получала задание – сообщение на листочке бумаги, оказавшееся в почтовом ящике, на автоответчике, позже – на сотовом телефоне, и должна была его выполнить. Просто прийти в указанное место, подойти к нужному человеку и опустить в его карман маленькую таблетку. Вот и все. Не подкопаешься.

Через какое-то время объект умирал, по разным причинам – болезни, старость, авария…

У меня создавалось ощущение, что я вовсе и не причастна к этим трагедиям, ведь бомбы я не подкладывала и лично никого не резала, но… Я, по сути, все равно была ликвидатором. Каким-то странным и совершенно непонятным образом…

– Кать, ты спишь? – Женя уже вернулся. Черт, как быстро он закончил с балансами! Мой муж был талантливым бизнесменом, великолепным бухгалтером, его хорошо раскрученное дело по торговле всевозможными дисками с фильмами, играми и музыкой процветало, давая нам возможность неплохо жить. Существовать.

– Уху… – я пробормотала что-то невнятное и глубже зарылась в подушку. Я сплю.

– Утомилась девчонка… Спокойной ночи, – мягкие теплые губы слегка коснулись моей щеки, не сдержав вздох сожаления, он отвернулся и отодвинулся от меня на другой конец постели. Слава Богу.

Ночь не была ни спокойной, ни легкой. Я ворочалась с боку на бок, волосы спутались и лезли в лицо. Подушка стала горячей и противной, обычно невесомое теплое одеяло камнем давило мне на грудь, путалось в беспокойных ногах… Женька тихонько похрапывал в метре от меня. Везет ему… А мне? Что было не так в моей голове, что мешало мне обнимать мужа и с чистой совестью засыпать в его объятиях? Долго думать не пришлось. Это имя в последнее время постоянно хотело сорваться с моих губ.

Нет, ну надо же было так вляпаться!

За пару месяцев с момента знакомства, Кирилл провел со мной не так уж и много времени, причем никогда наедине. Да, мы пили вместе чай в студенческой столовой, смеялись со всяких глупостей, конечно, я строила глазки – такова женская природа, но больше – ничего!

С окончанием периода защиты дипломов прекратились и наши мимолетные встречи. Моя «командировка» в университет тоже подошла к логическому завершению. Я повздыхала, попереживала… и стала жить дальше. Как будто никогда и не встречала Киру в своей жизни. Я так думала. А на прошлой неделе мой сотовый принял сообщение, которого я ждала меньше всего.

«Кирилл Смолин, Ленина двадцать два, квартира девять, наблюдение до конца» Несколько слов, два из которых заставили меня, привыкшую к таким фразам с детства, согнуться, как в приступе колик, и дрожать осенним листом на ветру, в течение нескольких минут. Кирилл Смолин. Кира… Мой неудавшийся страстный порыв… Почему? За что? И самый главный вопрос, который мучал меня, не отпуская, уже три дня, – как??? Как я смогу это сделать, хотелось мне заорать в лицо неведомой Людмиле Петровне, но связь у нас, увы, была односторонняя. Да и имя это, скорее всего, просто код. Кто скрывается за ним, почему он (или она?) дает такие задания именно мне? – эти вопросы стали возникать в моем мозгу впервые за двадцать с лишним лет. Кто я? Мне негде было взять готовый ответ. Вконец измаявшись, с рассветом я все-таки уснула.