– Во всяком случае, репортаж из первых уст у меня получится убойный.
– Не делай из трагедии шоу! – муж влепил ей пощёчину.
Слёзы брызнули из глаз против воли. Побледнев, Марина закусила губы и промолчала, недобро прищурившись.
– Маленькая моя, прости, прости, я так за тебя испугался!
Ортего тыкался ей в лицо толстыми губами, пытался обнять. Марина сжалась в стальной комок. Он. Её. Ударил. После всего, что произошло.
– Я тебя никуда больше не отпущу одну. Мы поедем домой.
– Куда?!
– Туда, где мои родные. И с тобой всегда кто-нибудь будет. А этот город… Он слишком агрессивный для нас.
– Оба-на! Но сначала я напишу статью!
– Напишешь и отправишь по электронке, – примирительно сказал он, посчитав, что они благополучно помирились.
Марина ощутила в душе какой-то острый камешек. Собственно, они даже ещё не обсуждали своего будущего младенца, ещё было только: кажется, да. Поэтому безутешного горя от потери, кажется, и не было. Или не прошёл ещё до конца шок… Упавшие от автоматной очереди женщина с ребёнком были у неё перед глазами. За того ребёнка, выронившего пластмассовую игрушку, было очень больно.
Наверное, Марина и сама хотела уехать из этого ставшего страшным города. Только желание её пока не сформировалось. Требовалось пережевать, переосмыслить ещё раз всё пережитое, а для этого и надо писать. Для неё это лучшая терапия.
Её эмоционально бесстрастная статья выстрелила оглушительно, резонанс раскатился на несколько номеров.
Ужас пережитого намертво вцепился в её душу, ещё долго вскрикивала во сне, ощущая себя под грудой коченеющих тел.
