Часть 3. Голован и компания
Опять этот потрясный мерс! Голован замер у мусорного ящика и, разинув рот, наблюдал за маленьким юрким автомобилем, снующим в потоке машин, как форель в горной реке. Голыми руками не схватишь такого, куда там! Всякий раз при его появлении Голован испытывал ни с чем не сравнимый драйв. С детства он был помешан на машинах, и теперь этот миниатюрный мерс стал его фаворитом. Ему бы такой! Эх, как бы он его обихаживал, каждую детальку неустанно протирал и смазывал! А ещё лучше – пару или тройку мерсов. Он бы сдавал их на прокат. Надёжным, аккуратным людям… Да чего уж там! Ежели бы и повредили, он бы сумел восстановить. Любимое дело всегда спорится. Если каждому человеку – дело по душе, то-то жизнь пойдёт на лад! Помогли бы осуществить желаемое, если не Бог, так государство… Почему бы государству не заботиться о гражданах умными законами, праведными кредитами, чтоб людей-умельцев поддержать?! Именно их трудами богатеет и укрепляется страна. Разве не так?
Когда красавец-мерс пропал из виду, Голован горько усмехнулся над своими несбыточными мечтами, протяжно вздохнул и продолжил инспекцию мусорного бака.
Сегодня везуха: много всего нарыл.
Он направлялся к себе в подвал с набитым пакетом, предвкушая сытный обед, когда его окликнули. Узбек бежал следом, зажав под мышкой плюшевого слона, с которым никогда не расставался. Вообще-то он был русским и звали его Павел, Павел Петрович. Долгие годы прожил в Узбекистане. Таксист по профессии. Потеряв работу и всякую надежду её найти в Ташкенте, перебрался в Москву. Думал, что Россия – супердержава, не даст погибнуть блудному сыну. Мегаполис всегда нуждается в рабочих руках. Уж он-то постарается, лишь бы платили. Как-то не пришло в голову, что потребуется регистрация, а чтобы её получить требуется жилье, а на покупку или аренду жилья нужны деньги, которых ему как раз недоставало. Вот и стал Павел Петрович бомжом по прозвищу Узбек.
Голован обрадовался: перекусить в компании куда веселей, чем одному.
Когда Голован вытащил бутылку «Перцовки», опорожнённую лишь наполовину, глаза Узбека заблестели.
– А не позвать ли нам Профессора? Сообразим на троих. Давно такой удачи не выпадало.
Профессор тоже был бомжем. Получил прозвище от Голована с Узбеком за то, что помимо тряпья и еды собирал на помойках журналы, газеты и книжки. Читал всё подряд: и стихи, и романы, и даже философские трактаты.
– Ты хоть понимаешь, что читаешь? – с удивлением спрашивал на первых порах Узбек, заглядывая ему через плечо и пытаясь пробежать несколько строк.
– А как же! – торжественно отвечал Профессор и начинал объяснять. У приятелей просто дух захватывало: до чего ж умный! Настоящий профессор!
Итак, собрались втроём. Выпили без тоста, уже не ожидая счастливых перемен. Потянулись к закуске: грудинка, колбаска разная, солёные огурчики, копчёная скумбрия, ещё какая-то рыбка жареная. И хлебушек, чёрный и белый. Видать кто-то выкинул остатки с праздничного стола. Живут же люди!
– У меня дома жена и дети остались, – в который раз плакался Узбек, пропустив горячительное. – А я даже письма не могу написать: денег нет на конверт. Да и о чём напишу? Работу не нашёл, рыщу по помойкам вместе с бездомными котами!
