– Оставить тебе? – спросил я.
– Нет.
– А, извини… ты, наверно, питаешься от сети. На 220 или 380?
– Не совсем, – Стас усмехнулся уцелевшей половиной рта. – Модели моей серии потребляют пищу. Только качественную. Не из «Пятерочки», конечно.
– Понятно. – Я допил энергетик, опустил стекло, пустую банку унесло встречным потоком. – А ты… ну это… бухаешь? Что пьешь? Элитарные напитки, наверно?
– Дистиллированную воду. – Мне послышалась в голосе киборга нотка печали. – Во-первых, от психоактивных веществ может произойти программный сбой. А во-вторых, по легенде я артист. Мне нельзя разочаровывать своих сорокалетних фанаток.
– Не в обиду, Стас, но мне кажется, твои поклонницы получат преждевременный климакс, только взглянув на твое простреленное терминаторское ебло. – У меня трудом получилось сказать без смеха.
– Ерунда. – Стасик был невозмутим. – Обычно, за ночь регенерирует.
Он приоткрыл окно, нажав кнопку. Ветер затрепыхал державшийся на соплях лоскут кожи в районе щеки. С неприятным звуком Стас Михайлов оторвал его и выкинул из салона. Бля, вот нафига он это сделал? Съеденные на банкете ништяки запросились наружу. На секунду показалось, что все это сон, необычный кошмар, яростно-реалистичный бэд-трип. Но я не стал развивать это мысль. Даже если и так. Надо думать позитивно, иначе сознание провалится в ужасающий калейдоскоп инфернальных галлюцинаций. Выудив из кармана мятую пачку, я прикурил. Пусть никотин подлечит истерзанные нервишки.
– Дай и мне курнуть, – попросил Стас.
– А тебе разве можно? – Я раскурил еще одну сигу и протянул певцу.
– Сигареты – можно. – Михайлов смачно затянулся и выпустил дымную струю сквозь зубы. – Официально, нет, конечно.
– И много вас таких?
– Достаточно. Почти всю эстраду Минобороны заменило на боевых андроидов.
– Да ну нах! Не может такого быть!
– А ты думаешь, почему они не стареют? Не замечал?
– Точно ведь, блин! Замечал… – я задумался. – А настоящих куда дели? Ликвидировали?
– Ты чего, Санек? – поднял брови Стас. – Ликвидировать заслуженных артистов? Мы же не звери!
– Извини, Стас, – мне стало немного стыдно.
– Все живы-здоровы. Живут в отличном санатории, на отдельном острове, что в… кхм… Карском море.
Я тихонько засмеялся, но вдруг, паршиво кольнуло в сердце. Спросил, глотая ком:
– Значит, и Серега Шнуров тоже?
– Что «тоже».
– Ну, робот?
– Нет! Если андроид попробует то, что употребляет Шнур… боюсь, не спасет даже форматирование диска. Заменили только попсовых артистов.
– Ништяк! – Это новость чертовски меня обрадовала. – Кстати, чего мы без музычки едем?
– Радио тут не ловит, – Стас пощелкал на руле кнопки настройки радио. – Но. В принципе, если хочешь, я и сам могу спеть.
– Не-не-не! – вздрогнул я, вытаскивая плеер. – Сейчас подключим нормальное музло. Или только свое слушаешь?
– Я, конечно, прекрасный исполнитель, – скромно признался Михайлов. – Но, так и быть, включай. Надеюсь, это не рэп.
– Это Ленинград, дружище!
Я нажал кнопку, аудиосистема отозвалась богатым звучанием духовых инструментов и тоскливо рычащим вокалом Шнура:
– Я подыхаю на работе! Потом бухаю! Потом в блевоте!..
Начало отпускать, в голове утихали выстрелы ТТ, грохот минигана, тявканье автоматических винтовок, охотничьих ружей и вопли умирающих врагов. Я расслабленно откинулся в кресле. Стрельнув очередную сигарету, Михайлов выкрутил громкость до отказа.
Проснулся, когда Стас резко остановил машину возле моего подъезда.
