– Проходи, племянник. Садись. Вымахал… Настоящий кавалергард!
Генерал Тышкевич усадил парня за невысокий столик, секретарше велел нести сюда самовар, заодно – вазочку с вареньем, пряниками и бубликами.
– Спасибо, дядя. Неловко, право.
– Неловко гусарские рейтузы через голову надевать. Предложил бы водочки шкалик, но сегодня ещё заседание при начальнике Главной Канцелярии…
– Что же, Мирослав Стефанович, запах не удалите? У вас же Дарование – не чета моему.
– Одарение-то есть, его не пропьёшь… Но водочку я уважаю. То плетенье, что против похмелья, водочку разлагает прямо в утробе. Убивает её. Она ж не виновата! – генерал коротко хохотнул. – Сейчас тебе новую безделицу представлю.
Секретарша принесла самовар с необычайной скоростью. Наверно, успела только воду налить. Конечно, он был холодный.
Тышкевич-старший уселся за тем же столиком и растопырил пальцы вокруг медных боков. В самоваре немедленно забурлила вода, как и в пристроенном сверху заварном чайничке. Умеющий наблюдать явления тонкого мира заметил бы, что пальцы окутались розоватым туманом, из которого к меди протянулись мириады тонких блестящих жилок.
– Вы ведь и человека сдюжите закипятить, – заметил штабс-ротмистр.
– Конечно! Это ж боевое плетение. Можно часового снять. Стоит себе с винтовкой. Вдруг хлоп – упал. Кровь вскипела, сосуды лопнули.
– Дядя, мы полтораста лет ни с кем не воюем!
– Что не означает возможности войны прямо завтра. Крепим боевую готовность. Моё плетение видел?
– Отчасти. Не присматривался внимательно.
– Не прибедняйся. Знаю эту сторону твоего Дарования – видеть магию, – Тышкевич наполнил стакан из холодного графина и поставил перед офицером. – Жги!
Тот сосредоточился. Поднял руки. Потом опустил.
– Не могу.
– Зря! – генеральский перст нырнул в стакан. – Тёплая! Можешь. Ведь правильно нити сплёл. Только потренируйся чуток.
– Хорошо, дядя. Вы меня только для того и зазывали – научить заменять собой угли в самоваре?
– Новые знания не помешают. Тебе. А некоторым – даже очень мешают. Бери варенье.
Он сам принялся ухаживать за племянником.
– То, что с детства в вас не люблю. Вы даже во сне – Третье Отделение. Говорите сплошь загадками.
Генерал самодовольно ухнул – лесному филину подобно.
– Знаешь же. Зря не стоит болтать даже то, что несекретное. Я сейчас тебе кое-что тайное поведаю. Слышал, небось, про новомодный американский П.И.П.?
– А должен был?
– Значит, плохо тебя учили. Перед отплытием в североамериканские губернии обязан их газетки почитать. Чтоб в курсе быть. П.И.П. – это их главная новость. Хоть, конечно, сейчас наверняка про «Луну-3» зубоскалят. Нас проклинают, знают же, что один из погибших – из Святоангельской губернии. Как, кстати, сами её зовут?
– Лос-Анджелесская, дядя. У них много чего по-своему. Ново-Йорк называют Нью-Йорком. Техас – Тиксасом. Мехико – Мексико. Всё не как у людей.
– Да. Теперь про их П.И.П., прости Господи. По-ихнему полностью называется Политехнический институт проблем… Как его? Да вот, русское название есть, официальное утверждённое, кроме английского: Политехнический институт замещения дорогостоящих атрибутов.
– Дурацкое и заумное. Ни о чём.
– А теперь коротко – начальными буквами!
– ПИЗД… – ахнув, он не договорил бранное слово до конца. – Фу! Мерзость какая. Глумление над русскими. Как такое возможно?
Генерал отхлебнул свежезаваренного чаю.
– В Ново-Йоркское отделение Императорской регистрационной палаты негодники носили бумаги на двух языках. На государственном русском и туземном английском. А вот в палате сидят такие же туземцы. Поняли, в чём подвох, поржали и шлёпнули печать с двуглавым орлом. П.И.П., мать их в дупло…
