«То, что мы написали и то, что ты прочитал – совершенно разные вещи, ХОТЯ БУКВЫ ОДНИ И ТЕ ЖЕ!!!»
Не спорю, преподвыподверчивание мозгов вполне может быть увлекательным занятием (я, например, предпочитаю заниматься именно этим), но расценивать его как единственный или основной способ познания «объективной реальности» по меньшей мере, самонадеянно до дебилизма. Возможно, какая-нибудь объективная реальность и существует, но нам до нее… Круче философии маразмирует только религия. Никому еще не приписывалось столько маразма, как богу. Да и считать священной книгу только лишь потому, что так сказано в этой же книге…
Маразм подобен давлению воздушного столба. И то и другое сопровождает нас повсюду и остается за пределами нашего внимания.
Традиция охоты на Будду демонстрирует, что житейский маразм обладает свойствами хамелеона: он легко меняет свою окраску, становясь совсем незаметным среди окружающего ландшафта. Задача охотника – вернуть маразму его истинное лицо, выдернуть из привычной обыденности и расстрелять из обоих стволов иного взгляда на (кашель, переходящий в заливистый лай)…
Слова – это туман, сквозь который человек должен что-то увидеть – дзенская поговорка.
Вот и получается, что надо писать, говорить и особенно думать так, чтобы не было видно слов…
– Учитель, как мне научиться отгонять мысли? – спросил я при встрече у человека по имени Максим Максимович.
Дело было в одном из тех переполненных автобусов, которыми переполнена наша жизнь. Максим Максимович посмотрел на меня своими лучащимися глазами, а какая-то дамочка центнера полтора весом наступила мне на ногу тонким каблуком, да так, что я в тот же миг достиг если не просветления, то, как минимум радикального отбеливания. Мое зрение настолько обострилось, что я смог рассмотреть собственную душу во всех подробностях. Она пьяно отплясывала канкан на шахматной доске в обществе обоих королей, а дамы, обмахиваясь тузами (как веерами) злобно перешептывались на двоичном языке – а что еще оставалось им делать?
Это было царство Будды. Без дураков (куда же без них). Во мне проснулся инстинкт убийцы. В глазах появилась прицельная сетка. Будда здесь! А вот ружье… Ружье осталось на стене дожидаться третьего акта. Но вот ко мне подковылял прихрамывающей походкой тощенький старичок с красиво упакованной высушенной рукой.
– Берите, молодой человек, берите, – произнес он с нарочито еврейским акцентом, – мощи – это самая ценная часть святого.
Если не единственная, – подумал я и уверенно двинулся в сторону противника.
– Дяденька, это вам. Мальчик лет восьми вручил мне конверт.
«ПЕРЕД ПРОЧТЕНИЕМ НАПИСАТЬ» – было написано вместо обратного адреса. Внутри лежала открытка с видом на голую женщину, у которой вместо вагины был улыбающийся рот. На обратной стороне была надпись: «Дзен-терроризм подобен нашатырю. Готов ли ты к этому?»
– Отвечать будете? – спросил меня мальчик.
– Отвечаю, – ответил я.
– Письменно или устно.
– Давай устно.
– Тогда лимит. 250 слов. Больше я не запомню.
– А меньше?
– Меньше сколько угодно, но платить придется за полный лимит.
– Хорошо, я согласен.
– Говорите.
– Человек – сам пиздец собственного пиздеца. Повторишь это на весь лимит.
– Как скажете.
Я подписал счет, мальчик побежал доставлять послание, и я продолжил движение.
Играла музыка. Мимо кружились вальсирующие пары.
У стойки бара парочка нигилистов в штатском корпела над бутылкой абсента.
