Я вздохнул. По сюжетной линии сейчас должны быть воспоминания. Или немного другая тема. Но не менее философская и не для средних умов. А что пусть. Не надо выделяться из толпы и из графика. Перемен, например, и еще самоотдача. От слова трудоголик компьютер и гений. Соискатели на премию Осени. И просто поэты. Как говорится не одолжение, а Дежа вю. В пространственном континиуме которая называется моя душа. Мое окно. И мое подсознание и от слова эгоист тоже. Дежурный по кухне и дежурные фразы поэта… Для поддержания таланта и штанов. Не от слова дистрофик конечно.
… Ностальгируя или почти деградируя от слова высокий забор и ограда моего дома. Где иногда, но не часто как хотелось бы играет джаз. Дома обывателя, а не туриста. Просто гурмана. Скалолаза. Это уже извращение. Похожего не мое подсознание. Туристы и мимы. Вещизм и луна. Лунатики и приливы. Марионетки и разум. Гипнотическое уравновешенное или выверенное и взвешенное состояние транса и покоя. Или не что не пропадет даром. Как у мясника туша свиньи. От хвоста до пятачка. Паранойя и склочники. И даже депрессивность как бы в исполнении и расположении, а ля отдачи со стороны сравнительно амбициозного мечтателя дождя. Трогательно сурового, но в душе доброго и его не кто не боится. И его грома, и молнии тоже. Как в сказке.
Опять потянуло на сказки или сказания… Как хор. Мистика. Звезды. Карусель и колыбельная… Прохладная ночь как отдых от дневного зноя. И наконец поэзия. Просто гимн уходящему солнцу. В рамках закона. Рекомендую. И в жанре клоуна конечно. У которого не что не пропадает даром и философские монологи и даже плоские шутки иногда. Которые не рассмешили два типа аудитории. Взрослую или детскую. Одно из двух. Родничок или рев водопада.
Я не варвар и не кочевник типа монгола, но Парижский стейк Тар тар из сырой говядины я бы попробовал. Не вопрос что лучше стейк или овощи. Байк или Индийское Чатни и Кари из ягненка и курицы. Лучше все сразу и вместе. Торг не уместен. Но есть пищу как Индусы и азиаты не очень хочется. И палочками тоже.
Гимн сравнительному анализу поступков человека именно осенью. Гимн не уходящему солнцу, а проходившему мимо прохожему отдалено своей сутулостью и манерами напоминающий почему-то листопад. Но это только глазами поэта. Уже не ребенка, но еще и не старика. Затерявшегося во времени и пространстве. По чесноку. Активный турист и пассивный инкубаторный гражданин своей страны и прохожий. Не контуженный. И не обращает внимание на водопады и прочие как семяизвержения катаклизмы. Мир дом моему. Не ниже плинтуса, а стены цвета желтого как говорится желтка. И если бы дома умели говорить… По голосу можно угадать и его ужасно скверное с характером нордическим настроение тоже. Почти совершенство. Гимн снам. И немного усталости в голоске и театрального экстаза, и эйфории. С адреналином.
… Как тост. Надо собраться с мыслями словно молиться. За себя и за кого-то еще кто нуждается в помощи больше чем я. На генном или астральном уровне. Уравновешенно и взвешенно. Покраснев как в детстве напроказничав. Одним соловом разумно. И немного бестолково хоть и логично. Ритмично что заменяет собой хаос. Режим дня… Наивно даже. И простуженно. И это лучше, чем контузия. Плюс адреналин… И пусть это только лается и каркается, а ля кажется и слышится как эхо и внутренние голоса. Не знание законов совести и лести не уменьшает безнаказанность. Шутка.
