Глава 7.
… Я усмехнулся представив, что я стою у картины. Скорее всего в гордом одиночестве. А не в окружение, например, свиты. Или святых и угодников как папа Римский в своих красных замшевых тапочках, прошитых золотыми нитками. И обязательно с его посохом власти. Как избранный небожитель. Ну или почти. Мне бы хватило обычных мокасинов. И стакан колы в одной руке. А во второй мороженое. И как другой вариант… Кругом меня крикливые дети и их не очень модно одетые родители или как говорится экскурсия из провинции. Не эмансипированные особи и особы. Когда все общее. Картинно галерейно странное. Почти стихийное. Но без сарказма. И гуманно проникнутое теплотой места и времени.
… Не позолотой, а золотом таинства пока без особых характерных столицам перемен. И не налет легкой паранойи, а скорее легкого сарказма. Стараниями гения и ангела. И как бонусы дополнительно прилагаются в виде стихов. И прочих локаций. Провокаций, а не амбиций со стороны не очень добрых сил. Мягко говоря. А грубо выражаясь. Фу… Мразь. Но лучше не напоминать об этом и на время забыть. Похерить как воспоминания.
Не сглазить бы. Проанализировав поступки и откровения. Странник или турист. По-свойски как приложение от которого некоторых просто отталкивает как черта от савана или претит как безбожника в виде Библии. И не надо класть на нее руку. Итак, сойдет. Обошлось бы с потусторонними силами. Или просто силами зла. С которыми трудно бороться обычному обывателю. Но… Уже не настораживает, а скорее смягчает действие только пока одно. Количество. Нас много. Не такие уж мы и пропащие в смысле недалекие и опущенные. Умеем готовить и просто читать. По-стариковски странные и мудрые. Не от мира сего. Итак… Я и картина. Я скорее провинциал не обделенный талантами. Хотя бы одним. Не без принципов в угоду вулкану, который к счастью молчит. Как паранойя.
Вдохновившись снами и восстановившись почти сразу же после очередного кошмара с не очень здоровой психикой. Осень и стихи дополнительно как бонусы. Я повторяюсь. Опять о таинстве исповеди. И лукавстве дождя. С желтыми пагонами армии осени. И как генерал… Джаз. Материализованные мысли почти покойника. Адмирала Лето. Пусть. Но мы пока в галерее осени. А за окном может идти дождь. Но пока его нет. Что касается настроения – то эпическое сплошное разочарование. В жанре эссе, а не поэзии. И как порядок вещей – смысл вылупившегося птенца и его падение вниз. А жаль…
Смайлик с опущенными вниз губами. Не вдохновился, наверное, скорее всего, как поэт. А дождь пусть просто моросит. Или мерещится как мираж. И пусть квакают почти виртуальные в образе их вожделенного вселенского или сказочного хора лягушки именно от сырости. Шутка. Главное в данной и как говорится житейской, а не творческой ситуации – это тучи. Проникнуться унынием и поэзией. Именно первым. А затем и вдохновиться. Вовремя остановиться. Шутка.
… Итак только проснувшись. В холодном поту. Как говорится не вижу в упор. Но осязаю. Судорожно вспоминая что же все-таки снилось… И нервы надо лечить или свыкнуться с мыслью что где-то лесной пожар и проливной дождь, а в моем доме играет джаз. Мой мир… На грани морального банкротства или полураспада. Но все это поправимо. Все-таки задел и запас прочности моего внутреннего Я еще есть. Кстати кофе не надо. Организм проснулся. Боди или тело… Не говоря уже о моей душе. А из допингов может быть просто умывание. А если еще прохладной водой. Как последний писк.
