… – Как тебе эта неделя? Знаешь я уже стал забывать, что такое чувство страха и чувства вообще. Осталось только шестое. И запахи… Моря и листопада. Но только допустим не роз. Это запах смены традиций, а возможно и ориентации. Но не пола. Розовые оттенки. Как ассоциации. Но все равно комфортно. Труд физический и немного джаза. Отдых от слова отдушина и человеческое кредо быть счастливым, а значит честным и добрым.
На этот раз я уже не стонал. А улыбался. Настроение сменилось.
– Идеалисты не очень хорошо кончают. Или становятся богатыми и знаменитыми. Но все равно не пьют шампанского. И не думают о пенсии и о старости вообще. Свод правил. Установка на противоречия. И творчество. А потом будет стих. Если вначале было слово. И хороший коньяк. Армянский.
Он облизался. И лукаво от слова дружелюбно и взаимно покровительственно прищурился. Но… На этот раз у него был конкурент. И он помнил это. Тот самый камин…
Я же не стонал уже, а… замычал. Не от удовольствия. А в предвкушении рюмки коньяка и стиха. Но все-таки деликатно и даже дипломатично. На почве стресса. А какой запах от маленькой рюмки настоящего выдержанного коньяка. Культура. Я вспомнил дом в царском селе который назывался Арсенал. Но вместо оружия я бы предпочел там держать библиотеку. И приглашал бы в гости китов. Шутка.
… – Икона вкуса. Рабыня секса. Рыба… Гниет с головы на подсознательном уровне. Извне. Извините. Просто так получилось и пусть будет грусть. Однозначно. Цирк. Но скорее всего просто культура. Человечество и как бы финиш. Тупик. Обесценилось как философия власти. И диктаторы. Мисс очарование и прототип вселенной. Антиподы.
Управление чертами лица при гневе. Вулкана семяизвержение. Даже больше шестнадцати плюс. Капитулировав перед комплексами. Осталось только чувство вины и пара запретных плода. Насекомые… Основа как категория компромиссам и воздержанию. Лошадиному ржанию. Но все равно весело и немного смешно. На первом месте как допинг разрешенная анаша. Конопля… И сомнения в своей правоте. Думки…
… Опять штормит. Мысли и голоса. Черта. Афиша и ниша. Культура и сны… Мыльные, но все равно затем воздушные пузыри и позы. Как компромисс. Но осторожно. Они не вечны. И не совсем человечны. Просто приносят радость. А значит полезны. Как джаз. Со всех сторон. Извне. Извините. На подсознательном уровне. Почти экстаз. А если еще с курением конопли… Гений этого места. Царь… Его не очень большая ноша. Корона. И все равно штиль. Сознательно и односторонне. Нота протеста. Пусть будет… Дожди.
Я замолчал. И тут же последовала если не критика, то отзывы и комментарии.
– А, по-моему, пусть будет солнце. И не увы… А оптимисты. Воздушные пузыри и поэты. И все равно антиподы и творческие порывы. К дождю… Сомнения и нравы. Тысячелетия правоты. И мгновения лжи. Что тоже почти стихи. И киты. Это то что ты любишь.
Он вздохнул и пожал плечами.
– И джаз тоже. Ночь протеста. И день продержаться. Шучу.
Я вздохнул… Процедура духовного банкротства и банк спермы. Как вытекающее и последствия. Форма и содержание. И набор более или менее красивых и сильных по тематике фраз. Не обычных. Как каприз гения или просто поэта. Этого места. Штиль. Если ты еще и океан. Тогда кто-то еще и берег. И оберег. Талисман на международном языке романтиков и туристов. Как всегда, на Английском. Крысиные бега. И продолжил:
… – Обуза. Как муза. Лучше гейша. Клин клином как настроение творческого подъема, но без энтузиазма. Другими словами, как Тузик грелку. Но какая грелка и какой Тузик. Силы то не равны. Ночь напрокат и ночь напролет. И уже не протеста. А самообмана и приближение к цели. Идея Фикс. И Дежа вю. Тараканы… Почти в голове. Походка гурмана и пижона. Таракана. Шучу. И какая муха меня укусила. Блогера. Почти уже старика. Под впечатлением побережья. Надо просто сменить имидж.
